Сегодня проснулась и увидев разрисованный голубой краской потолок впервые не улыбнулась. Даже белые облачка которые я изобразила с помощью соскобленной со стены извёстки не вызвали положительных эмоций. Это всего лишь светло-синяя краска из той пузатой жестяной банки у входа в комнату, где хранится старая обувь и какие-то женские тряпки. Ты помнишь, тогда мы с таким восторгом мазали её на потолок, представляя, что надо мной небо, в которое я как птичка смогу подняться и улететь домой? Сегодня это чувство пропало. Дом… такое странное слово. И зачем я его написала?