Моран Джурич

Два писателя сидят, неспешно выпивают. Вдруг один говорит:— Представляешь, мне сегодня приснилось, что я умер.— Ох, прекрати.

— Серьезно, приснилось. Сон же дело такое, его бояться не надо. И вот я умер и подхожу к воротам Рая. А меня привратник не п...