В перламутровых дыма клубах,
В тишине что-то с болью рождалось
Не уверено, между затяжками,
Смыслом, трудно, оно, наполнялось

И быть может виной тут Морфей
Он сегодня ко мне не явился,
А быть может мятежный мой дух
Что в попытках творить, разорился.

Или муза ко мне не добра,
Я ее разозлил преизрядно.
Тем, что долгое время давил,
Все порывы писать, ну и ладно.

Знаешь милая, шла бы ты лесом
Прихватилаб с собой ты все ночи,
Что потрачены были, в попытках
Написать что-то дельное, в прочем...

Я забыл попросить прихватить,
Тонну грязной, в чернилах, бумаги,
На которую вылил поспешно, мысли,
Что своею тревогой, уснуть не давали.

И когда ни будь, в суетной жизни,
В глубине что-то страшно проснется.
И в мохнатой, замшелой душе,
Обожженным лицом улыбнется.

И все то, что осело во мне
Ржавой накипью, где-то в глазнице.
Вновь убьет красоту,
Девственно чистой страницы...