Автор и злодей
Собака в коридоре рычит, потом громко лает. Я слышу какую-то возню и скулёж. Да что такое-то?!
Встаю, чтобы проверить, и холодный страх ударяет в голову адреналином.
Я не знаю того немолодого мужчину с белесым «гнездом» на голове и всклокоченной бородкой, который выходит из-за поворота моего коридора и уверенным шагом направляется в кухню. Мысли мечутся в лихорадке – успеть схватить нож из ящика или сперва плеснуть в темнокожую длинноносую харю горячий кофе?
Выцветшие глаза навыкате смотрят на меня. Там есть какой-то интерес – не как к женщине и не как к человеку. Как… к экспонату или объекту эксперимента.
Решаюсь плеснуть кофе.
- Стой! – резко произносит высокий надтреснутый голос.
И я отчего-то замираю. В висках набатом стучит страх. Он читает это в моих глазах, он знает, что тут он – хозяин положения. Но ничего с этим не делает. Вместо этого водружает своё худое тело в свободной грубо-тканой одежде на стул напротив меня. Указывает рукой, что я тоже могу сесть.
И тут страх сменяется агрессией. Что этот патлатый лупоглазый старик арабского происхождения позволяет себе в моём доме?! Как он вообще сюда проник?!
- Я… звоню в полицию, – хрипло сообщаю я, хватаясь за смартфон.
- Видимо, это какая-то угроза? – в светлых, а скорее, мутноватых глазах вспыхивает дополнительный интерес, но быстро гаснет. – Я её не понимаю, ты зря стараешься.
С каких это пор арабы, говорящие на чистом русском, не знают, что такое полиция?
- Не важно. Вызову, поймёте!
Трясущимися пальцами набираю пароль входа. Старик оглядывается, близоруко щурясь. Достаёт из своих джедайских лохмотьев приспособление, напоминающее пробную оправу офтальмолога, надевает на переносицу и подкручивает с щелчками. Вместо того, чтобы набрать 112, почему-то смотрю, как он разглядывает кофемашину через вытянутую гармошкой мембрану своих «очков».
- Интересное приспособление. Что оно делает? – наконец, интересуется взломщик, или как он там в квартиру забрался.
- Кофе, – машинально откликаюсь я.
- Хмм… кав? Интересно! Я никогда не думал о таком. Как удобно… оказывается, у тебя есть чудесные вещи, а я не хотел идти. Ведь я, кажется, понял! – я вижу, как в его выцветших глазах за многослойными линзами проскакивает искра. – Плоть слаба, понимаешь?! Сила Сердца, заключённая в плоть, пусть даже вековую, тлеет. Я решил выпустить Сердце! И тогда уже черпать из этого источника. Но чего я только не делал! Я резал! Лишал пищи и кислорода! Пытался даже жечь! Ничего! Понимаешь?! Сердце всё ещё там, внутри. Она всё ещё жива…
Он увлечён, как бывают увлечены гении… а мне становится тошно от того, что я вдруг понимаю, кто передо мной. От того, что вижу его не в воображении, как обычно, а наяву. От того, что понимаю, он действительно сделает что угодно, и не станет сожалеть ни минуты. А я – тут, рядом, беззащитна.
- И сейчас я осознал! – продолжает он. – Агрессивные среды! Если тело нельзя убить, его можно просто растворить, правда? В твоём мире так делают, верно?
- Откуда?...
- Ты правда так глупа, как мне кажется? – он, похоже, удивлён. – Я часть тебя. Ты дала мне жизнь, и всё в том же духе.
- А… что ещё ты знаешь?
- Если ты про свой замысел, я знаю его весь.
- Но… тогда…
Я медленно отхожу к шкафчику, где хранятся ножи.
- Хха! Ты про то, что лишишь меня силы Сердца? Или про то, что собираешься меня убить?
Сглатываю и шарю рукой по дверце ящика.
- Я… ещё не знаю… – внезапно осознаю, что и правда ещё не знаю, как закончится его история.
Он кивает:
- Ты вообще мало про меня знаешь. Но бессмертие в обмен на Сердце… я подумал, что это неплохой обмен, даже если я каждый раз буду умирать в конце. Что ж. Теперь ты знаешь обо мне чуть-чуть больше. Постарайся. Я должен запомниться.
Он встаёт, убирает в рукав своей хламиды «очки», и собирается уходить:
- Да, собаку я убил, заведи новую. И запиши имя. Меня зовут Хакким Сехам.
