Дописанное. Недосказанное

Бывает так, что книга, и даже две написаны, неоднократно внимательно вычитана, издана, напечатана, уже дарю друзьям, а чувства завершенности нет. Как в песне: «Не поговорили»… Вот держу в руках «Никому не нужные люди» и «Быть нужным, и хочется то ли переписать всё заново, то ли засесть за третью. Как у Ольги Громыко «До, между, после». Что было, что происходит, что будет. Сердце горит – «Вот тут фразы не хватает! Сцена опущена! Тут не так всё было!». Но, если писать всё по правде, книжка получится жестокая. Даже злая. А я такие не люблю. Всегда высшей наградой было то, что, не смотря на все передряги, через которые протаскивает главных героев, мне говорили: «У тебя книжки добрые». С другой стороны боюсь, что читатели решат, будто бью на жалость. Вот какой, мол, Сольв несчастны-ы-ый!.. Не хочу я этого. И оборотню моему не надо. Сострадание, понимание, поддержка – да. А причитания над бедненьким-убогеньким – нет. Понимаете же разницу?

А ещё хочу понять, как обретают дружбу. Почему люди начинают доверять друг другу. И почему друзья предают. Почему человек, перед которым ты раскрываешься, вдруг бьет так, что хочется кататься по земле и выть, захлебываясь собственной кровью. За что? К Солевейгу, Трэку и Мокриде это не относится, это сплав, который ничто не возьмет, но опять же: как они сошлись, люди с разным прошлым, характерами, мировоззрением, образом жизни?

Понимаю, что сую руки в пламя. Могу додуматься и понять что-нибудь такое, что жизнь не в жизнь будет. Но я хочу написать эту книжку.