И жизнь казалась мне несносной раной (с)
Что есть человек? Что ещё у него есть,
Если не он сам? Иначе — он нищий.
© Пол Анк
У нас красиво: всё белое, деревья в инее, снег сияет. Чуден мир господень. Но сама по себе жизнь часто кажется несносной раной, и я одно время завидовала людям со счастливой химией тела, которым весело и тепло на свете только потому, что веселящие вещества в них сами по себе генерируются.
С точки зрения психологии в человеке борются влечение к жизни и влечение к смерти, и ловлю себя сама иногда на скрытых суицидальных мотивчиках. По молодости и нескрытых хватало, но сейчас между мною и самоубийством стеной встала графомания (и коты, конечно, их же не бросишь). Текста внутри много, я, скорее всего, умирать буду, цепляясь за клавиатуру (так забавно, раньше бумагу марали, а сейчас у пишущего есть сходство с пианистом) — а, так вот: буду цепляться и протестовать, что я не успела и не дописала. Но если бы стены не было…
Но само по себе влечение к смерти вещь глупая, ведь всё равно умрёшь, никто не избег. Куда спешить? Поживи, самореализуйся. Человек странное животное.
А, так вот про мелкие раны (зудит, ноет): я почему-то для социума, который официоз, как прореха на человечестве. С какими муками некоторые документы получала, и вспоминать не хочется. Вот в Эксмо недавно поломилась, отправив в тамошнюю предложку роман, и хороший роман (особливо, если посмотреть, чего на бумажке издают, так, в целом). Ну и ничего, скучная отписка. Рассмотрели, не подходит. Боже мой, а это ведь я в первый раз попробовала (как-то, когда пишешь, всё время выбираешь писать, а не продвигаться). А сколько мне ещё этих отписок напишут? Если напишут, конечно. Вон, года полтора назад на фикбучеке редактор эксмошный лично писал, заинтересован-де в романе «Госпожа Агнесса и эльф», причём искал через администрацию фикбучека, роман-то выложен в анонимном конкурсе был. Я радостно написала, текст послала — и на том всё, молчание было мне ответом. Надо будет, кст, человека по этому адресу тремя моими романами потравить. Кто его знает, где щастье ждёт. Но, собираясь посучить лапками, особо ни на что не надеюсь: от писаки нонче требуют, чтоб он сам себя продвигал, а где я и где оно. А писатель я ничего себе, недавно перечитала своего «Трутня» — отличный текст.
И про мельчайшие раны: вчерась встретилась случайно с читателем топов (да, я слазила посмотрела, где он комментировал — Лекарь какой-то, часть седьмая, и прочие серийные бояре). Он почитал «Сказки духа Асгарда». Начал хвалить, свысока и невпопад. Потом ругать, так же. По итогу забанила — что само по себе для меня редкость, а чтоб читателя, да похвалившего… но так это всё было высокомерно, суесловно и потребительски, что вот. Житие мое.
И большие раны есть, во весь организм: отец болеет, третьего марта операция. Надеешься, конечно, на лучшее, но жизнь и правда несносна. И вот это ещё — империя ведёт войну. Кресты не то что мерещатся: проходила недавно мимо кладбища — всё флаги. Нынче вместе с крестами ставят погибшим.
В смысле радостей иного толка, которые тоже вовсе и не радости: сижу я надысь, никого не трогаю, потомучто хватит с меня унижений в попытках обзавестись личной жизнью — дай, думаю, посвящу себя исключительно литературе. Романы писателя — его романы и всё такое. И тут из ниоткуда возникает в телеге вьюнош, которому я тг дала давно, а он тольк сейчас растелился. Потому что якобы в отъезде был. Ну ничо, бывает, я сама могу отъехать и без уезда, просто заскучав. Фотки прислал ослепительной красы — пресс шесть кубиков и тому подобное. Аполлон двадцать пять лет, массажист. Ну, думаю, не на профессионала ли, случаем, нарвалась? Но так-то я дружила с профессионалами аж два раза, один из них долго. Думаю, объяснюсь, что я нищебродка, и, если он не смутится, то и прекрасно. И убила на него тучу времени, которого жалко. Потому что товарищ раскрепостился и выяснилось, что ему сорок два, и это уж настоящая правда. И чтоб я не думала, что он меня обманывает, но реальную фотку он не пришлёт и чем занимается, тоже не скажет — но солидный человек, и биография у него такая, что ух! Чуть ли не агент Её Величества.
И вот этого не понимаю: зачем ему с биографией, по намёкам, как минимум, Рихарда Зорге моя биография, и это вот «ну ты интересная»? Мы оба стареем, нашей увядающей чувственности нужна молодость, а не биография. Беги к молоденьким.
Сори, что излагаю свою скорбную повесть о потерянном времени. Чую, там нечто с радикулитом и лежащими на покатых плечах щёчками было. Понимаю, что у меня эйджизм, но зачем, если дева писала, что надо ей до тридцати и красавчика для определённых занятий, впихивать взрослого дяденьку с сурьёзными якобы намерениями? Но сначала врать, что ты аполлон, а потом потихоньку прояснять, что нет? На вежливый интерес увидеть собеседника — рассказ, что раньше орёл был, а сейчас не в форме, но это временно. А фотки у него есть, но он позже их пришлёт, и даже портрет есть, на даче за печкой лежит. И ведь не троллит. Не судьба) Прощай, агент. Полдня в трубу вылетело😾
Прикольно, кстати, ловить себя на том, что к аполлону относишься снисходительнее, чем к сорокадвухлетнему «больше не знают о нём ничего». Красивый мужчина и шутит смешнее, что уж там.
У меня относительно СЗ только омерзение осталось, ну и чего я к юным аполлонам полезу с таким сомнительным багажом? Как один врач говорил: «Мраморные они, не мраморные — наше дело сторона! Сиди на солнышке, грейся!» Но этот сам прилез, и я было развернула в его сторону свои змеиные кольца, приободрилась, а он, казёль, вот так вот.
Отдельно тошнотно то, что повсеместно мужички чувствуя, что дело швах и клятая баба «хочет мужчину, но не этого» начинают судорожно намякивать, что они в ресурсе. Материальном. На недвижимость и прочее. Дескать, притворись-ка, что я тебе нравлюсь, глядишь, и обломится чего, если наработаешь. Но стулья вперёд. Они, по-моему, даже сами этого не замечают, рефлекторно получается, и это всего противнее. И чаще всего мужчине нечего предложить женщине, если она не желает детей, честного брака и поправить материальное положение.
После агента Её Величества на СЗ зарегилась. Он как будто корочку сколупнул какую. Дай, думаю, поблюю. И вот ощущение, что участвую в старинной гнумской забаве: тяжёлыми башмаками леммингов распинывать.
«Хочу снять с тебя трусики» — бац ногой! Уи-и-и-и — хорошо полетел, следующий! И так далее. Я их баню, а они всё лезуть. Отдельно доставляют взрослые товарищи за пятьдесят, которые видно, что настоящие и состоявшиеся, уважаемые люди (это Горчев, кст, ввёл термин «брезгливое уважение», да). Эти сразу купцами подходят, выясняют, порядочная ли баба и не феминистка ли часом. Кондиции-то они и так на фотках видят. И тут вступает высокомерная и неуважительная, но правдивейшая Цветаева)
Смешно от щедрот незваных
Мне ваших, купцы!
Сама воздвигаю за ночь —
Мосты и дворцы…
Хоромы — как сноп соломы — ничего!
— Мой путь не лежит мимо дому — твоего.
Не лежит мой путь мимо вашего дому.
Подруга недавно радовалась плюшевой кошачьей жопе, которая одна веселит. Ну да, японская (боже, как мы любим этих алиенов!) концепция «дэ-ай», празднование настоящего. Снежок, стало быть, выпал — живи и радуйся. Отдай должное действительности, преклонись перед красотой несовершенного. Жизнь — это мгновение за мгновением, и мера жизни — то, как дух расцветает в каждое из этих мгновений.
Пойду продочку к Тугарину напишу, у меня щас баба будет рукавицу в окно кидать. Магический обряд, позволяющий сделать из игоши (убитый или мертворождённый младенец, умерший без крещения) относительно дружелюбного домового. Это если попадёшь в окно этой самой рукавицей, а окно маленькое, и кидать надо, стоя задом и читая речитативом текст ещё)
Сама я себе плюшевая жопа радость.
