К прошедшему юбилею М.А. Булгакова

Тьма наступила на Лысой горе,

Армии римлян исчезли во мгле.

Рано ушедшим не светит луна,

А гонит за призраком Иешуа.

Древний молчит обездоленный храм:

Алою кровью воздастся богам.

Если, что было, ещё не прошло,

Воланд покажет своё ремесло.

А где-то за вечностью маленький дом

И жить, и любить в нём спокойно вдвоём.

Рукопись снова лежит на столе,

И Мастер напишет главу о себе.

Неверие верой в пустую молву

Ажурною ложью сплетает судьбу.

Москва или Ялта – не всё ли равно,

Играем по правилам только его.

Хорошая мина при вечной игре –

Актёром останешься даже во сне.

Йог или мастер, поэт или врач –

Ловок в стрельбе Азазелло, палач.

Обманщик Коровьев, хитрец Бегемот,

Воланд заранее знает исход…

Новый роман Маргарита сожгла,

А, впрочем, и не было их никогда.