Как дошел до жизни такой

Однажды жена написала роман. А я поседел.

Собственно это все, что вам надо знать о жизни мужа писательницы, но после нескольких лет американских горок я не могу заткнуться.

Дело было накануне осени. Знаете, когда сопли дождя замерзают на листьях, а приличный мужик носа и остальных выпирающих частей тела не высунет на улицу. Так вот. В тот злосчастный день Она села и написала роман. А самое страшное в этой истории, что он понравился и зашел читателям. 

С тех пор я пью валерьянку стопками и жру глицин горстями, потому что оказалось жена-писатель это комок эмоций, который сначала из тебя душу сосет во всех смыслах, а потом отрыгивает ее в свои романы.

Мы пытались развестись, однажды я пришел домой и сказал, что ухожу. Но Она писала роман, поэтому не вышла проводить. А я отправился заваривать чай. На кануне трехлетней годовщины мои вещи нашлись на лестничной клетке, оказывается я успел ей изменить с сотрудницей. Чтобы вы понимали, у меня в компании она женщина, но ей шестьдесят три и обхватить ее не может даже Михалыч, а он мужик широкой уши и не только.

Она сопливо верещала мне из-за дверного косяка, что я подлец, негодяй и вообще глаза б ее меня не видели. Справедливости ради они и не видели, потому что заплыли от слез, а я стоял, курил и мечтал выбросить к чертям ее ноутбук. 

Через час голос разума, а может мой, охрипший от сигарет, нашел свою цель и общаться мы стали в стенах своей крепости. В меня летели такие эпитеты, что я невольно восхитился широтой теперь уже языка любимой и, обняв признался, что изменять я ей могу разве что с карданным валом старого дастера и то у меня нет столько фантазии.

Буря миновала, а на досуге я решил понять, что так привлекает дам в современной литературе. Еще не понял, но вы же поможете мне разобраться?

 

Зарегистрируйтесь или авторизуйтесь чтобы оставить комментарий
Вход на сайт
или