Как жить дальше, когда самые близкие предают?
Отпираю дверь и, толкнув её плечом, вхожу в квартиру. Сначала не понимаю, что меня смущает, а потом замечаю ботинки мужа, наспех скинутые возле двери. Рома ужасный аккуратист и ненавидит беспорядок. Дома у нас идеальная чистота моими усилиями. Хотя я тоже люблю, чтоб всё блестело.
От ботинок мужа меня отвлекают громкие звуки, на которые я сразу и не обратила внимания. Стоны, которые сложно с чем-либо перепутать, врываются в голову, где пара ехидных голосков подпевает.
Правы были кумушки! А ты, дурочка, не верила!
Становится больно и противно. Неужели это происходит со мной!
К стонам прибавляет скрип кровати.
В нашей спальне что-то происходит.
- Давай, шлюшка, покажи мне.
Голос мужа я с ни с кем не перепутаю.
- Да-да… давай, Ромочка. Да-да, ещё, - чуть ли не визжит Алёнка.
Как так можно! Мы же сёстры!
Я делаю шаг к спальне, отставляю коробку с тортиком на тумбочку, сама сажусь на танкетку, складывая руки на коленях.
И что делать?
К горлу подступает тошнота.
Сделать вид, что не заметила? Уйти… а потом? Да я им в глаза смотреть не смогу!
