Маленькое упражнение в смерти
Девять абзацев страха сквозь зубы. Двести пятьдесят семь слов боли, давящей в левой части груди. Буквы? Да кто их считает. Особенно, если смысл понятен и образ в голове сам собой возникает. Знакомо и просто. Одно слово, а сколько за ним стоит и стоять будет.
Смерть придет к каждому.
Ко мне тоже. Пару раз мимо проходила, разок дверью ошиблась и мелькает в стороне периодически. Боюсь жутко. Хоть и знаю, что неизбежно, а все равно оторопь берет. Как это вообще возможно - раз, и меня не стало? Бред же…
Сжимаются тиски на шее. Вопросов много, а ответов нет. Зачем по рельсам ехать, если все равно в конце тупик? Для чего колесо крутить, если век короток? Что после, если оно есть? Страшат вопросы. Мысли от них холодные, утренние, хоть и приходят ночью перед сном.
На потолке тени от машин, проезжающих под фонарями. Длинные, тянущиеся к чему-то, словно пальцы жадные.
Что с меня останется? И надо ли? Вроде бесследно исчезать не хочется, а чем дольше думаешь, тем больше понимаешь бессмысленность. Мы живы, пока память о нас жива? Но что это? Пустые факты “жили-были”? От них радости мало.
Сколько раз себя на этом ловил. Про живого и думаешь чаще. Как не стало - год прошел и в памяти сброс. Вспоминаешь, но все реже. Да и сама память собственную игру ведет - это оставит, другое сотрет. Страшно, когда вспоминаешь случайно. Так и со мной будет.
Забудут.
Может поэтому в писательство пришел? Страх привел, что уйду незаметно. След исчезнет быстро. А так - слова останутся. Может даже прочитает кто-то. Только вот зачем - не пойму...
