Осенне-шахматный этюд

ОСЕННЕ-ШАХМАТНЫЙ ЭТЮД

Настало время красоты и кубков,

И терпкого багрового вина.

Я с пафосом усталым классицизма

Пишу про осень – броские софизмы

Шипят и пенятся, не достигая дна.

Но Пушкин пил вино – а нам пить гвозди.

Ты чувствуешь экспромтом эту осень –

Она печальной честности полна.

Итоги жизни и итоги смерти

Подводятся под плётками дождей;

Я пью до дна – иначе не умею,

И даже если летом захмелею –

Мне станет радостью осенняя вина.

Я не умею прятаться от боли

В мелодии тумана и ручья;

Ты не умеешь эпосом тяжёлым

Вдаль волочить чугунные чернила,

И монотонной лихорадки сила

Всегда была – наверное – моя.

Но нет победы в этой битве болей,

И я под листопадом поневоле

Оставлю твою лёгкость бытия.

Мой друг, ломать счастливые финалы –

Извечная прозаика стезя,

А музыкой звучать – удел поэта.

И не вместит изящество сонета

Такую тьму; в красивое нельзя

Вместить чудовищное. Хор моих чудовищ

Ломает чёрным белого ферзя.

Я ставлю шах под шёпот листопада.

Смеётся дождь, и городу не надо

Нам объяснять, зачем нужна игра,

Которую ничем нельзя закончить –

Ни кровью, ни вином, ни шорохом песка,

Что тихо убегает через сито.

Рубцами и разрывами прошита

Моя гортань; глотая горечь Кьянти –

А может, шляпки острые гвоздей, –

Я кубком чествую далёкое распятье,

С восторгом ожидая страшных дней.

И снова ямб. Смешно и тривиально.

Клён золотой и вишня под луной

Молчат, пока беснуется поэт;

Поэту подобает бесноваться –

В его кровавой смене муз и граций

Нет выигрыша и проигрыша нет.

2.09.2021