Открыта подписка на книгу "Сложный пациент"
Сложный пациент
- Я сказал - сначала ужин! И будь добра, сделай вид, что тебе по кайфу, - давяще.
- Я не имитирую. Полчаса у тебя, - смотрю на наручные часы.
- Че-го?! - обескураженно поднимаются его брови.
- Ты хотел со мной поговорить, - напоминаю я, двигая к себе закрытое блюдо.
Открываю стальную крышку-купол над своей тарелкой.
- Мм!.. Лобстер. Обожаю...
Желудок урчит...
Лобстер вскрыт вдоль, развернут и запечен под сливочным соусом. Рядом дольки лайма, зелень...
- Вскрыто по Видхольцу... - выдавливаю одну дольку сверху.
- Что, прости?
- Есть такой метод вскрытия трупов, - веду вилкой. - Когда нужно широко открыть грудную клетку трупа.
Со стоном засовываю в рот кусок нежнейшего мяса. Застываю в кайфе на мгновение, прикрывая глаза.
- О чем это я? Ах, да. Вот если ты будешь вести себя плохо и капризничать, очень скоро я тебя вскрою именно так.
Закатывая глаза, Данияр бросает вилку в чашку.
- С аппетитом уплетаю лобстера, - стимулирующе кручу кистью.
О чем там нам нужно поговорить?
С ночной смены, уставшая, бреду домой.
Прямо под моими окнами чужая тачка. Там, где я паркую обычно свою. Но моя уже пару месяцев в гараже у знакомых. Коробка полетела... Нет сил, времени и возможности ее реанимировать. Пусть стоит до весны.
Но все равно бесит эта, чужая, на моем месте. Темный роскошный внедорожник. Ровер. И номера какие-то навороченные. Не по мою душу, надеюсь?
Смотрю в лобовое. Водителя нет. На пассажирском сиденье - большой букет. Салон - белая кожа.
Ого!..
Нет, на таких по заблудшие души врачей не приезжают точно. Тем более с букетом.
Ладно, пусть стоит. Красавец...
Захожу домой. Скинув обувь,
хмурюсь от какого-то тревожного ощущения.
Словно что-то не так здесь...
Застываю.
Что не так?
Парфюм чужой. Мужской. Тяжёлый.
Да, твою мать.
Сбрасывая с плеча сумку прямо на пол, зажимаю в кармане скальпель. И тихо иду в комнату.
Сердце колотится от адреналина...
Медленно обхожу всю квартиру. Она у меня маленькая.
Выглядываю даже на лоджию.
Нет никого...
Как странно!
Запах есть. Я не брежу.
Ну, только если мой мозг не поврежден и не начал генерировать псевдо ощущения.
А это вряд ли.
Возвращаюсь к двери, запираю на засов.
Прямо в куртке, забираюсь с ногами в большое ротанговое кресло, поигрывая задумчиво скальпелем.
Трындец какой-то...
Сердцебиение не успокаивается.
Кто был в моей квартире?
Дышу глубоко...
Взгляд натыкается на подарочную коробочку, обтянутую бархатом. Она лежит на столе.
Это не мое!
Дотягиваюсь, открываю.
В ней ключ с брелоком. Ровер...
Туплю, держа в руке.
- Так...
Второй рукой засовываю в рот сигарету.
- Чертовщина.
Смутное ощущение похожее на дежавю тянет меня к окну.
Наставляя брелок на красавца под окнами, нажимаю на брелок.
Красавец подмигивает мне фарами!
- Воу!
Запираю его обратно.
- Вот теперь вообще ничего не поняла.
Растираю висок.
- Ну, вариантов-то немного...
Набираю Данияра.
- Мм... - мычит в трубку. - Я ещё сплю. Чего так рано?..
- Тебе известно понятие личного пространства?
- Что за хрень такая? А можно позже? Я сплю ещё...
- Твои люди зашли в мой дом!
- Аа... Расслабься. Это я так флиртую. Тачка понравилась? Мне показалась, что ты любишь "больших серьезных мальчиков"...
Обескураженно смотрю на ключи в руке.
- Документы все в бардачке. Я - спать... - скидывает вызов.
Дурное создание! Флиртует он...
Замахиваюсь ключами, планируя их швырнуть в стену.
Но "большой серьезный мальчик" совсем не при чем, да?
Ещё раз любуюсь на него в окно.
Хороший...
ЧИТАТЬ ЗДЕСЬ
