Пара строк в 5 o'clock

На холст ложились полутени.

Струною нервной в светлой мастерской

Всплакнул сюжет, желая воплощения:

Любовь какая из себя? Или собой?

Все знают вкус ее волшебный.

Такой таинственный и даже неземной.

И запах тонкий - тонкий, но целебный.

Неуловимый, и навеки дорогой.

Любовь всегда играет на свирели.

Слепя, пленяя, без вина пьяня.

Когда б ее мы слышать все умели,

Но слышат лишь живущие любя.

Так кто же знает на кого она похожа?

Как распознать ее в толпе людской.

Когда примет особых нет, и не особых тоже.

Когда для парня - милая, для девушки - родной.

Когда не знаешь веса, возраста и роста,

Еще не факт, что цвет волос она не сменит вновь.

Но вот, её встречаешь, смотришь просто,

И понимаешь, что Она и есть Любовь.

Читать еще