Прихожая писателя

Когда замрут отчаянье и злоба,
Нисходит сон. И крепко спим мы оба
На разных полюсах земли.

Ты обо мне, быть может, грезишь в эти
Часы. Идут часы походкою столетий,
И сны встают в земной дали.

Сон.

Темнота. Шаги во мраке и бесконечность неба над головой. Ясная и светлая от звёзд ночь.
Люблю гулять в темноте. Кажется, что у тебя есть всё время вселенной и никуда не стоит спешить. Нет людей и почти нет машин, но и их ты воспринимаешь скорее как существ, что тут обитают и с которыми просто лучше не встречаться, чтобы они не нарушили магию этого времени.
И вот так шаг за шагом метры под ногами превращаются в десятки, затем в сотни, и потому в тысячи. Потом ты возвращаешься домой и во сне идёшь дальше.

У вас есть такой сон? Он повторяется как серии одного фильма, или показывать разные варианты событий, но самое главное остаётся при тебе. Ты помнишь, что ты тут уже был. И иногда не понятно, какой же мир реален больше. Тот, в котором ты спокойно спишь под одеялом или этот, где тебе всё так знакомо и привычно.

Это место. Мой сон, хотя я уже сильно сомневаюсь, что оно настолько простое в своей основе. Я вижу его раз за разом, иногда часто, а иногда не очень. И в первый раз, очутившись здесь я, понял как называется это место. Это понимание прошло мне, как только я сделал шаг сюда.

Прихожая.

Сверкающая темнота ночного неба сменяется бархатной темнотой, от которой веет уютом. Ещё несколько шагов и огонёк впереди становиться каменным камином с изящной решёткой. Там всегда горит ровное пламя, и перед ним всегда высятся два огромных, с высокой спинкой, кресла. Обитые красным бархатом они стоят обращённые к огню, и неведомый архитектор этого места постарался сделать так, что сидя в них ты не увидишь того кто сидит в соседнем. Лишь маленький стоик между ними и иногда жестикулирующие руки собеседника можно поймать краем взгляда.
Каждый раз, когда я оказываюсь здесь одно из кресел уже занято, и, садясь в соседние ты уже знаешь кто твой собеседник. Писатель, художник, скульптор, творец чего-то нового.

Ты не увидишь лиц, но это и не важно. Я не знаю, кто они и были ли или ещё будут, но это на самом деле важно ещё меньше. А главное они хотят только одного. Чтобы их выслушали. Идеи рассказов и книг, имена героев и миров. Всё это приходит оттуда. Это место дарит вдохновение, тихие голоса мужчин и женщин звучат под едва уловимый треск пламени в камине, и растворяется в бархатной темноте. Но искры от их слов порождают творческий огонь! И вот под вашими пальцами уже глава новой книги, или новый стих. А голоса всё звучат и звучат из темноты. И им всё равно вспомнишь ли ты это место утром.

Скажите мне, мои дорогие друзья по творчеству. Вы, ищущие вдохновения и часто сами не способные объяснить, откуда оно пришло. А вы уверены, что вы сами никогда не сидели в этом кресле? Что не были там и не надиктовали своему собеседнику свои мысли? А быть может вы наоборот сидели рядом и слушали и слушали как тихие голоса людей, лиц которых вам не разглядеть, рассказывают вам о своих идеях и мыслях, и вы утром, забывая о своём собеседнике считаете их своими.

Прихожая писателя.
Я думаю, мы все с вами были там. Или будем. И неважно, в каком кресле окажемся. Поверьте, не жаль, если идея, что пришла мне в голову, будет написана вами, это замечательно. Своим трудом мы не даём другим зачахнуть и посереть, раскрашиваем красками этот мир и самое главное, побуждаем тех, кому понравится наше творчество, действовать. Это самое главное. И какая разница, что всё это начинается с тихих речей на границе сна и реальности. Вынести оттуда возможно лишь идею, и очень редко, память о самом этом месте.

Но ведь для нас, тех, кто пишет это и не важно, правда?