Губы сами принимают решение и тянутся ему навстречу. Уже в разы смелее, чем раньше. И Артём, словно этого и ждал, моментально впивается в мой рот. Фиксирует рукой затылок, всё-таки теряя контроль.
Вокруг кромешная темнота. И нас как будто тут нет. И этого поцелуя тоже. Пылкого, напористого. С горьковатым привкусом отчаяния и никотина.
Ощущение, что вкус его ментоловых сигарет проникает всюду. В кровь, в лёгкие. И мне так он нравится. Как же сильно, Господи! Что голова кружится.