Плачет небо дождем поутру,

Словно скорбит по раненым душам.

Серой стеной льет на землю,

Море слез из дождинок по лужам.

А там на горе сквозь непогоду.

Виднеется крест и золотом купол.

Церквушка стоит и в субботу,

Ближе к полудню, встав на колени,

Старый монах молится Богу.

О чем же он просит? О мире?

О людях, смахнув мужскую слезу,

И чтобы больше добра и душою шире.

Прислонится щекой к Святому лику,

И сильнее взмолится он о жизни,

Чтобы брат брату подал бы руку,

И чтобы не было войн и вражды.

Чтобы одумались люди и друг другу

Помогали, и не было бы нужды.

Чтобы хлеба на всех в любую стужу.

И хватало на всех людской доброты.

За окном дождь, будто простужен.

Капал слезой заполняя пустоты,

Будто в этот момент он так нужен.

А старый монах, закончив молитвы,

Опустошенный до дна, сможет

Отворить церковные двери.

Ожидает народ, спеша на молебен.

Попросить за семью и о мире.

Рассеются тучи, ветром гонимые.

Выйдет яркое летнее солнце.

Слезы высохнут под чистым небом.

Зацветут поляны ярких цветов.

Беды уйдут, станет жизнь мирною.

Будут дети смеяться, и в унисон,

Сердце доброе будет биться.

Столько счастья и радости, а потом,

Улыбнётся старый монах: "Простил,

Всё-таки грешных людей Бог."

Дал Веру в сердцах, те грехи отпустил,

Что в молитве монах вымолить смог.