Только осенью и понимаешь, как всё-таки хочется «жить в провинции у моря»…Что ещё нужно человеку, если у него есть глубина моря и глубина неба над этим морем?
Что нам вообще нужно осенью, когда закрываются ворота тепла?
Почему мы остаёмся в степи, перед стенами Вавилона?
Почему выживаем меньше, чем самым малым?
Ведь надо-то всего лишь теплое море, чтобы купаться, ловить рыбу и смотреть на звёзды над ним.
Дождь кончается.
Небесное море, откуда он льётся, – пресное.
И только слёзы напоминают нам о солёном море.
Ос-сень без края...
Шепчут, что смертен
Тёмные птицы.
Падают лица.
День слишком ветрен -
Не расплатиться.
В сердце пустая
Стылая скука -
Зимняя песня.
Встретимся если -
Будет разлука.
Всё - честь по чести...
