Ты мой воздух
Цель была в том, чтобы написать рассказ по эстетике всего на 3000 знаков. Вот что из этого вышло.
***
Ночь. Вокруг темнота. В моей душе тоже.
"Идиот! Какой же я идиот!"
Стою напротив зеркала и проклинаю того, кого вижу в его отражении. Растрёпанные волосы, огромный синяк на скуле, запекшаяся кровь на губах и полные отчаяния глаза. Какое ничтожество. Жалкое зрелище.
Открываю кран, плескаю холодную воду в лицо, только это не помогает. Ничерта не помогает! Выкрикиваю и бью по стеклу со всей силы. Удар. Ещё один.
"Да, придурок, ты всё испортил. Она не простит".
Треск стекла. Десятки моих отражений. Костяшки вхлам. На керамике капли крови. Судорожный выдох. На шею словно удавку накинули. Закрываю глаза.
До сих пор помню её дыхание на своих губах и признания шёпотом. Пальцы вибрируют от той нежности, что дарила её кожа. А запах... М-м-м, её божественный вишнёвый запах витает в воздухе, и я задыхаюсь. С трудом сглатываю образовавшийся ком. Память нещадно подкидывает воспоминания нашей встречи.
Октябрь. Мелкие капли дождя тарабанят по лобовому нульцевой тачки. Батя подогнал на моё девятнадцатилетние. В салоне черного авто играет попса. Делаю чуть громче, набираю скорость, кайфую. Только насладиться в полной мере не даёт настойчивая трель телефона. На очередной лежачке он соскальзывает к моим ногам.
Отвлекаюсь на пару секунд, но этого хватает, чтобы на дорогу выскочить мелкой рыжей шавке. Откуда только взялась? Выворачиваю вправо, наезжая на лужу, с ног до головы обрызгивая стоящую на тротуаре девчонку.
Жму на тормоза. Тело кидает вперёд. Адреналин херачит по венам. Выскакиваю из машины, наблюдая за милым созданием, молча оттирающем грязь с лица и одежды. Поднимает на меня хмурый взгляд, в сердце простреливает. Дыхание сбивается. И если это не любовь, тогда даже не знаю как назвать то, что почувствовал.
Улыбаюсь.
"Рита... Мой ангел с голубыми глазами".
Динамившая пол года, добивая моё эго.
Спас её однажды от настойчивого бывшего, и понеслось.
"Любимая".
Вновь смотрю на себя. Тошно.
Тру переносицу. Напиться охота.
Она просила не трогать. Отбитый на голову бывший всё время крутился рядом. Только меня переклинило, когда увидел, как мою Ритку зажимает к стенке этот урод. Мозг отключился, зато сработала функция убивать. Если бы не её крик, остановивший моё безумие.
Бреду на кухню. Плескаю в бокал виски. Опрокидываю. Один. Второй. Перед глазами её худенькие плечи. Третий. Очертания губ. Десятый. Утонченная фигура. Изгибы тела.
Пытка.
Набираю её.
— Рита...— язык заплетается, но я через силу говорю, напоминая о самых ярких моментах, пережитых за два года. Самые прекрасные два года. Наверное, только сейчас по-настоящему понимаю отца, который неделю не выходил из запоя после потери мамы. — Мне плохо Рита. Так плохо без тебя...
На том проводе тишина. Молча выслушала пьяный бред и отключилась.
Кидаю телефон в стену. Снова кричу. Осушаю бутылку до дна. Постепенно расслабляюсь, ухожу в забытье. Просыпаюсь от нежного шёпота.
"Капец! Привет, галюники!"
— Сиди смирно, Арс, — пресекает попытку подняться.
— Ритка. Так ты настоящая!
Вдыхаю полной грудью. В душе снова весна.
Блаженно прикрываю глаза.
"Вернулась. Простила..."
