Одиночество. Постапокалипсис. Зов. Псевдоопера о… о… о...
Металлическая плоть, нефтяная кровь -
Отец и мать, и брат.
Аннотация:
На одной планете, населёнными имплантатами, посреди гор мусора и магма-нефтяных озёр куёт разумное существо Создатель. Куёт и куёт. Его мысли о Сердце, что всех спасёт. Рассказ, написанный в экспериментальной форме, повествующий о тех, кто когда-то называл себя «венцом творения».
Чтобы вы сделали, если бы вы очнулись на чужой планете и вместо тела — металлический каркас? Вы ничего не помните, ничего не знаете, у вас только ощущение от прошлой жизни и база данных. Не своей.
Совсем невесёлая, трагичная, но красивая история, написанная в экспериментальной, дикой и совсем непонятной форме. Выплеск чувств, скрежет металла в душе и новости, в которых чёрному по белому говорится о разрушении природы.
Я видела этот рассказ оперой.
На пустой сцене с потолка свисают провода. Посередине на штыре имплантат, которому Создатель ловит душу, а с этим даёт жизнь. Создатель одичалый, забывший, как общаться и разговаривать с кем-то разумным, целых триста лет он был один разумным. Создатель сомневается, он надеется, он вспоминает себя и пытается понять, чем отличается человек от нечеловека. И понимает, что различие в речи. Речи, осознанной, родной, которая даётся с социумом, с самого рождения:
«Нам дали язык, чтоб говорить,
Нам дали мысли, чтоб не утонуть в гамме Вселенной.
Без речи – кто мы? Кто я? Куда путь держать?
Что дальше произойдёт со мной?»
В его пустой металлической и совсем неживой речи слушатель может расслышать только голос искусственного интеллекта, которому дают силы воспоминания о прошлом:
«Мы причастны к одной цивилизации!
Отвергаем иными – боимся стать ни своим, ни чужим.
Мы поглощаем поток информации,
Переруби его – обесточишь корни свои.»
Что же произошло с Создателем? Почему он остался один? Зачем ему нужно Сердце, в месте с этим разумный Имплантат?
В небольшом рассказе, рваном, болезненном и ярким, даются ответы на этот вопрос.
Искусственный разум с душой человека с планеты Земля и Создатель, который имеет непосредственное отношение к человеку и к металлу, вступают в дебаты, спорят, работают на общее дело и до последнего вздоха пытаются дорваться до истины: что такое человек.
А ещё… это рассказ о творчестве. Слышали миф о скульптуре, полюбившего собственную скульптуру? Создатель, мастер - он вкладывает в неживое своё сердце, свою искру души и приступает к творению. Но что, если мастер ничего не чувствует, а делает это из необходимости? Настоящий ли он создатель или так… дурак, возомнивший себя богом? Не потому ли имплантат кричит своему создателю:
«Оставьте механизм. Полюбите, мастер!..
Тогда откроются врата –
Появится новая связь нейронов!
О, прекрасная любовь,
Ради неё мы становимся лучше,
Героями и злодеями…
Как жить прожить без любви?
Без неё жизнь пуста.
Без неё жизнь нельзя породить.
Без неё нельзя спокойно умереть!»
Если вас ещё не заинтересовал рассказ, то представьте...
Представьте, что вы в театре. Третий звонок. Свет выключают. И постепенно поднимают занавес, а там… от стола к столу ходит существо, слабо похожее на человека. Он собирает детали, обходит конструкцию со штырём и смотрит на своё лучшее творение. Оно творит его, оно поёт ему… Оно поёт радиационной тишине, неразумными имплантатам, горящих в ямах-котлах, вокруг от мастера горы мусора. А главная гора за спиной творения. Там прибиты лопасти самолёта, пластик, другой металл, камни, даже части бетонных зданий, когда-то жилых. Над ними красное, почти чёрное небо, не пропускающее свет и тепло звезды, в ядовитых кислых порах. Кислотные облака то и дело обрушивают дожди, после которых тело последних жителей безымянной планеты покрываются ржавчиной, коррозией.
И на фоне этой горы, этого неба, во мраке Создатель-мастер поёт:
Наша речь. Наш язык. Это плоть и кровь.
В ржавых телах мы мечтаем, как человеком стать.
Без памяти и воспоминаний – вопросы вновь
Задаются, пока закаляется сталь.
Пройдя все погосты, услышав наречий тьму,
Всё мы ищем, куда кости бросить, где знакомей.
Это не искоренить; человек продолжает путь —
Страшно одному оставаться, не слыша говор родной.
Нам дали язык, чтоб говорить,
Нам дали мысли, чтоб не утонуть в гамме Вселенной.
Без речи – кто мы? Кто я? Куда путь держать?
Что дальше произойдёт со мной?
С речью начинается развитие мозга;
Начиная от «матери» и «отца»,
Мы слышим имя своё.
Своё я не забуду до последнего лязга.
По мере взросления мы познаём,
На какой улице мы живём;
Как к кому обратиться,
Как к культуре другой относиться.
Мы причастны к одной цивилизации!
Отвергаем иными – боимся стать ни своим, ни чужим.
Мы поглощаем поток информации,
Переруби его – обесточишь корни свои.
Увы, без речи, без пропаганды культуры,
Без насилия со словом страшным «труд»,
Без определения: кто наш, кто чужой,
Мы опустимся до животного.
Нужно помнить. Нужно слова говорить.
Нужно в обществе жить, чтоб не опуститься.
Человек – биосоциальное существо,
Теперь так о нём говорится.
Но, что делать, если ещё один чип сгорает?
Вокруг тебя нет людей и даже зверей?
Кем себя считать – мусором цивилизации,
Или ещё звать себя гордо «человек»?!
А может, Создателем?
Создателем новой Вселенной?
Одиночество. Постапокалипсис. Зов. Псевдоопера о… о… о...
О чём же? Хотите узнать?
Тогда приглашаю вас на страничку рассказа, спасибо за внимание: https://litmarket.ru/books/metallika?refCampaign=blog&refId=10932
А для лучшего понимания истории имеется плейлист, созданный так, как идёт рассказ. Прослушаете полностью — значит прослушаете и оперу. Ссылка: https://vk.com/music/playlist/-195768591_5
