Я застукала мужа с его любовницей!

Дорогие читатели!

Приглашаю вас в эмоциональную новинку

Развод в 45. Моя новая весна.

С легким раздражением я повернула голову. И в этот момент мир для меня перестал существовать. За столиком сидел он. Мой муж. Не двойник, не похожий мужчина. Это был он. Я узнала бы его из тысячи. Его сутуловатую спину, жест, которым он поправил очки, его седеющие виски. Всё его.

А напротив сидела девушка. Совсем юная, с длинными светлыми волосами. И Петр… он держал ее руку в своей. И смотрел на нее. Боже, как он на нее смотрел! Так он смотрел на меня, когда мы познакомились. С обожанием, с нежностью, с тем особым мужским голодом, который я считала своей безраздельной собственностью.

Звуки улицы исчезли. Я не слышала ни машин, ни голоса Тамары. Я видела только его руку, лежащую на ее руке. Симпозиум в Москве. Плохой кофе. Фикус. Ложь. Липкая, омерзительная ложь. Каждое слово, сказанное им сегодня утром, было ложью.

Что-то внутри меня, холодное и твердое, как сталь, взяло управление на себя. Я отцепила руку Тамары и, как во сне, шагнула к двери кафе. Я вошла. Всё вокруг было как в тумане. Я видела, как официант поставил перед ними заказ. Ей — салат. Ему… Ему — тарелку с ярко-оранжевым тыквенным супом. Его любимый. Тот самый, который я научилась готовить по рецепту его матери, потому что он говорил, что это «вкус нашего дома».

Он поднял глаза и увидел меня. Улыбка сползла с его лица. Оно стало белым, как бумага. «Катя… Ты… Как ты здесь?.. Это не то, что ты думаешь… Я все объясню…» Слова его доносились до меня как сквозь толщу воды. Я не слышала их смысла.

Мои руки сами взяли теплую, тяжелую тарелку. И я опрокинула суп ему на голову. Молча. Не проронив ни звука. Оранжевая масса потекла по его волосам, по лицу, заляпала очки и дорогой твидовый пиджак. В кафе воцарилась мертвая тишина.

ЧИТАТЬ ЗДЕСЬ