О поэзии...

Мне говорят, поэзия мертва,

Как стопка хвороста, сгоревшего дотла.

Златых умов бесцельное уменье,

Кристальных чувств внезапное прозренье,

Забытых навыков былое мастерство,

Романтизировать людское естество.

Но  я, в наивности, бунтуя и не соглашаясь,

Взяв в руки с дрожью горстку зОлы,

Как по реке на дне гондОлы,

Глазами к небу устремляясь,

Изгибов букв, рукой, едва  касаясь,

Скользя по тексту  вдоль речного русла,

Как если б розами с шипами путь мой устлан,

Рифмованных скитаний узкая  тропинка,

Гонимая ветрами мелкая пылинка,

В такт друг за другом волн ритмичных,

Как звуков музыки статичных,

Ассиметричных строк нестройный ряд,

И мерных звуков поэтичный взгляд,

Расцветив сепией, словесную картину,

Из оглушающего шума вышел на равнину,

Где ловких рифм забытое искусство,

Рождает в человеке возвышенное Чувство.

Наталия Гончарова