Книги в жанре «Магический реализм» по тегу «besplatnie»

Живёт себе простой парень Павел. Одна работа, одна квартира, одна жена, одна дочка и один друг. И больше ничего ему в этой жизни не надо. Ни от родни, ни от знакомых, ни от государства. Он верит, что всё земное преходяще. Жизнь – это путь. Так зачем сидеть у дороги?

Философская притча о жизненных ценностях и судьбе, в грустном и трогательном рассказе: «Светлый путь»

Наступил сентябрь, и зарядили дожди, густые и тусклые, как свалявшаяся шерсть старого пса.
Ольга Николаевна, обычно добросовестно бравшая с собой зонт, сегодня, как на грех, оставила его дома; ливень застал ее врасплох, посреди улицы, в тонком, совсем не по погоде, летнем пиджачке...

В последнее время часто слышу фразу: «Я пишу в жанре «магический реализм»». Открываешь работу – а там просто городское фэнтези. И все замечательно. Оба жанра имеют право на существование, оба по-своему хороши. Но все-таки надо понимать, что они разные.

Принцесса далёкого мира Евтерпа вынуждена была выйти замуж, но это не принесло ей ожидаемого счастья. Но, может, всё не так плохо, как кажется?

Сборник, который ты держишь в руках, это попытка разочаровавшегося взрослого человека найти потерянные чудеса. В основном истории здесь не будут исключительно добрыми и светлыми. Но хэппи-энд в большинстве из них гарантированный. А в финале будет два рассказа именно о Чудесах, пусть и не совсем новогодних, но совершенно точно тех, в которые стоит верить.

Рождество праздник волшебства и магии ,ведь только в этот праздник любой взрослый почувствует себя ребенком и ощутит детский восторг от новогодней елки и вид падарков .
Новогодняя выпечка , гирлянда и древесный запах прожженного дерева ,весь дом заполнен запахом уюта и тепла и только маленький ребенок сидит возле окна и ждет как да папа приедете после очередной командировки

Чтобы оценить настоящее чудо иногда нужно честно посмотреть в прошлое и спасти надежду в самой глубине зачерствелой души...

"Тусклое безвидное Ничто – вот что такое смерть, думал Костя. Пустота, забавляющаяся с отлетевшей в горние выси душой как ей вздумается. Играющая с мышью кошка.
Коська вспоминал.
Прошлое, настоящее, будущее. Его, чьё-то, вообще чужое, но могущее быть – его.
Хорошее, плохое, никакое… Разное.
Не жил – вспоминал. Тонул, бултыхался в аморфном, размытом, гадко-кисельным Ничто и – вспоминал.
Щёлк-щёлк-щёлк-щёлк… Клацанье выключателя сливалось в сплошной мерный стрёкот часового механизма.
Выключатель в который раз щёлкал, подгоняя реальность к надлежащим лекалам, и оставлял Коську наедине с его собственным выбором".

— Хочешь, чтобы я ушёл?
— Ещё чего. Останься. Сядь на стул, дай на тебя полюбоваться.
— Алиса, а ведь я догадывался, что ты меня любишь.
— Да об этом знали все! А ты только догадывался, идиот…