Свою первую историю я представила широкой аудитории, когда мне исполнилось... 6 лет. Мои предки до сих пор угорают, вспоминая, как воспитательница в детском саду с восторгом говорила остальным родителям, какой чудный зоопарк живёт у нас дома. Я так правдоподобно, детально и красочно рассказывала о кроликах чрезвычайно редких пород, которых мы якобы разводим у себя на балконе, что она повелась... Честно говоря, я этого не помню, пришлось верить маме на слово. Ей, и спустя 40 лет, было стыдно за эту историю — тогда, впервые в жизни ей пришлось... соврать. Настолько ей не хотелось разочаровывать глубоко восхищённую нашими "кроликами" воспитательницу... ну и меня подводить, заодно...
Зато я отлично помню, как в начальной школе всегда читала по просьбе учительницы, вслух, перед всем классом, свои сочинения. Как в пионерском лагере, после отбоя, обе палаты девчонок терпеливо ждали, когда вожатые выключат в коридорах свет, чтобы потом, набившись всем в одну палату, сидеть друг у друга на кроватях и, затаив дыхание, слушать мою новую историю. Как в старших классах, будучи редактором школьной стенгазеты, писала для неё статьи, которые каждый раз собирали возле неё пол школы...
Тем не менее и, как это ни странно, я никогда не рассматривала себя в литературе, мне это даже не приходило в голову. Я мечтала о... мировых подиумах! Нет, не в качестве модели, конечно (параметры тушки и настройки в голове не те). Я собиралась стать художником-модельером и на протяжении нескольких лет к этому шла. Не дошла. Но зато нашла множество других не менее увлекательных занятий. Не буду утомлять пересказом. Однако, стоит ли говорить, что все эти годы, совсем не помышляя о литературе, я всё же вела дневник и развлекала себя эпистолярным жанром в соцсетях? Так, баловство...
Всё изменилось однажды ночью... Мне было уже 49 лет, за плечами целая насыщенная жизнь, интересные знакомства и удивительные истории. И, увы, всё в прошлом: карьера, успех, мечты и желания. А сегодня, до кучи, неизбежное прощание с любимой собакой и последний день перед отпуском на ненавистной мне работе.
Этот день был... тяжёлый...
Я возвращалась домой поздно, совсем одна, холодной осенней ночью, разбитая и усталая. Прячась в короткую куртку от пронизывающего сырого ветра, я смотрела на свет в окнах домов и вспоминала, что когда-то мечтала о совсем другой жизни... А о какой?..
По привычке: вываливать все свои переживания в дневник, я присела на лавочку на безлюдной детской площадке, чтобы сложить в голове пазл из летающих в разные стороны мыслей. Деревья медленно роняли с веток последние листья, в окнах гасли последние огни, город и тысячи его обитателей погружались в сны...
Я не знаю, что и как произошло... Но только мир вокруг меня вдруг ожил, изменились запахи и звуки, задвигались картинки — как будто я оказалась в центре какого-то странного кино, где я была и главным героем, и не главным, и режиссёром, и голосом за кадром, и даже... ветром... Я видела, чувствовала, говорила, дышала и проживала каждую минуту этого странного фильма!!
Я прибежала домой с горящими глазами, открыла ноутбук и до утра записывала то, что прожила за эти несколько минут, показавшиеся мне вечностью...
Это не было задумано заранее, не было ни плана, ни сюжета. История жила какой-то совершенно своей жизнью, втягивая меня в водоворот событий. Хотя и не без моего участия. Почти все персонажи имели свои реальные прототипы, как и разворачивающиеся событийные линии.
В общем, те две недели отпуска в ноябре, я провела ударно — сидя в кровати с ноутбуком и вываливая на страницы word'а жизнь, которую я невольно проживала.
Первой чухнулась моя обожаемая невестка: решив, что у меня потекла крыша на фоне стресса, однажды вечером она подошла ко мне. Гладя меня по плечу и участливо заглядывая в глаза, чуткая девочка задала логичный вопрос:
-- А что это ты всё время пишешь? Даже из комнаты не выходишь...
-- Да так, не знаю... Само пишется...
-- Дашь почитать? -- ласково улыбнулась она, подобно медсестре из психушки. Я переслала ей написанные главы. На следующее утро, девчонка ворвалась ко мне в комнату в семь утра с радостными воплями:
-- Это круто! Я пол ночи читала взахлёб! Ты должна это опубликовать!
-- Зачем? Ни одно издательство это не возьмёт, а за свой счёт слишком дорого. -- уныло произнесла я. В тот момент я не представляла себе других книг, кроме бумажных. И в ответ, в течении часа яйца учили курицу, что уже миллионы людей пользуются электронными литературными платформами и приложениями. И нефиг тут вообще!
Первая книга получилась эмоциональная и... сырая. Несмотря на мою врождённую грамотность и помощь word'а, я каждый раз, редактируя текст, находила в нём кривую орфографию, "очепятки" и описки. Мне критически не хватало времени на творчество, а иногда и сил. Но процесс уже было не остановить, я писала везде: в телефоне во время обеденных перерывов на работе, в транспорте, в очередях, по ночам, иногда останавливаясь посреди дороги, чтобы записать только что "увиденное" в блокнот в сотовом. Это было... странно...
Вторая книга "Драконов" пошла сразу же за первой, потом третья...
А "Любовь пахнет лилиями" родилась вообще по приколу, на спор, в качестве эксперимента: могу ли я написать коммерческий любовный роман, а не фэнтези? То, что НЕ могу, стало ясно через пять страниц.
Мои истории по-прежнему живут самостоятельно, и ни сюжета, ни плана работы у меня по-прежнему нет...
Меня прёт от того, что я делаю, я получаю удовольствие от самого процесса. И знаю, что мои читатели, в своём большинстве, получают удовольствие от моих историй не меньше. Да, иногда за стоимость чашки кофе.
Я не знаю, что будет с этим дальше. И не хочу знать.
Но хочу, чтобы девчонки, после чтения моих книг -- нашли себя, стали сильнее и счастливее.