Книги в жанре «Фантастика» по тегу «zavershennye-knigi»

Sahabat-sahabat yang dikasihi!
Cerita "Pondok Salji" ditulis dalam tradisi fiksyen sains Soviet yang terkenal di dunia. Cerita ini menceritakan secara terperinci tentang pengembaraan misteri ahli topografi Soviet yang berlaku bersamanya, semasa Pembangunan sumber asli di Utara Jauh RSFSR. Berdasarkan idea Anatoly Nikolayevich Tarassoff (1939-2012). Didedikasikan kepada semua Perintis Utara Jauh USSR. Untuk pelbagai pembaca.

Сначала Рита хотела заставить его вспомнить те далёкие дни, но оказалось он видел Катю и позже. В этом похоже и был его кошмар. Катя приходила к нему и через десять лет после того, как пропала. И совсем недавно, дату он не помнил, месяц или два назад. Как только Рита поняла это, она сначала вернула его к первой встречи, и велела вспоминать подробно. ... Рассказ из книги Город Бессмертных

Через три дня я нахожу шифр. Не сама. Анри приносит. Бледный. С трясущимися руками.
— Мадам. Шифр. Я нашёл. Это не испанский. Это наш. Французский. Старый. Из архивов кардинала. Тот, что использовали двадцать лет назад. И ключ...
Он кладёт на стол лист бумаги. Я смотрю. Читаю. И холодею.
Ключ — имя. Имя человека из свиты короля. Из самых близких. Из тех, кто сидит за его столом. Кто пьёт его вино. Кто улыбается ему в лицо.
Герцог де Шатийон. Двадцать девять лет. Друг детства короля. Капитан гвардии. Тот, кто стоит за правым плечом Людовика на каждом приёме.
— Ты уверен? — спрашиваю я. Голос ровный. Внутри — лёд.
— Да. Шифр совпадает. Почерк совпадает. Письмо из Марселя написано его рукой. Он передаёт информацию в Мадрид. Три года. С самого начала правления.
Я закрываю глаза. Три года. Три года предательства. Три года, пока Людовик доверял ему. Пока называл другом. Пока ставил рядом.
— Никому не говори, — говорю я. — Ни слова. Ни взгляда. Я сама доложу королю.
— Да, мадам.
Анр

Буэнос-Айрес, 2084 год. Величайший мегаполис Южного полушария превращён в стерильный «рациональный рай»: улицы называются формулами, кварталы — кластерами, а жители давно забыли, что такое локальный патриотизм. Здесь больше нет ни аргентинцев, ни уругвайцев — только «пользователи Южноамериканской Конурбации».
Но однажды по жребию, выбранному древним муниципальным законом, мэром становится скромный архивариус Лауреано Крус. Его первый указ кажется безумной шуткой: вернуть исторические кварталы — с гербами, флагами и именами. Город смеётся. А учитель истории Эстебан Луна, неудачник и мечтатель, вдруг перестаёт смеяться. Подняв самодельный синий флаг с золотой звездой, он объявляет квартал Боэдо «независимым посольством духа». За ним следуют Ла-Бока, Сан-Тельмо, Палермо — и вот уже картонные доспехи и резиновые мечи становятся реальнее стали.
Мэр Крус, забавляясь, объявляет Большой Турнир Кварталов: испытания Поэзии, Стратегии и Чести. Начинается игра — весёлая, нелепая, опасная........

Кира проснулась от сигнала тревоги. Резкий, визгливый. Она села. Кайрен уже стоял у консоли, натягивал форму. Лицо было каменным.
— Что? — спросила она.
— Орден отзывает контракт, — сказал он. Голос ровный. Но пальцы на консоли побелели. — Они считают, что Пояс — не место для одиночного корабля. Приказывают вернуться.
Кира моргнула.
— И что ты сделаешь?
Кайрен обернулся. Посмотрел на неё. В серых глазах — решимость. И что-то ещё. Тёплое. Хрупкое.
— То, что собирался. Лечу. С тобой или без тебя.
Кира встала. Нашла свой комбинезон. Натянула. Застегнула молнию до горла.
— С тобой, — сказала она. — Я навигатор. Это моя работа. И мой выбор.
Кайрен кивнул. И в его взгляде мелькнуло облегчение. Быстрое. Почти незаметное.
Через час они вошли в Пояс Мёртвых Звёзд.
Это было похоже на сон. На кошмар. Космос вокруг корабля кипел. Гравитационные аномалии тянули судно в стороны. Обломки древних флотов мелькали в иллюминаторах — огромные, ржавые, мёртвые. Кира сидела в навигационном кресле

Он стоял у причальной мачты. Высокий. В длинном пальто из тёмной кожи. Латунные пуговицы. Эполеты с шестерёнками — знак капитана первого ранга. Перчатки. Сапоги до колен. На поясе — не револьвер. Секстант. Старинный. Медный.
Ему было тридцать один. Ева поняла это по лицу. Не юному. Но и не старому. Резкому. С тяжёлой челюстью. С тёмными волосами, зачёсанными назад. С глазами цвета остывающей меди. Тёплый коричневый с золотом.
Он смотрел на неё. Спокойно. Оценивающе. Как на механизм, который нужно понять.
— Ева Гринвальд, — сказал он. Не вопрос. Голос низкий. Ровный. С лёгкой хрипотцой, будто прокуренный. — Механик-изобретатель. Шесть лет на «Кронверке». Автор патента на роторный клапан высокого давления.
— У вас хорошая память, — сказала Ева. Вытерла руки о комбинезон. Оставила только хуже.
— У меня хорошая разведка, — поправил он. — Капитан Эдриан Блэквуд. «Левиафан».
— Я знаю, кто вы. Все знают.
Он усмехнулся. Уголок губ дёрнулся. Едва заметно.
— Мне нужен механик. На экспеди

На двадцать третий день всё изменилось. Алиса пришла в лабораторию и обнаружила, что её доступ к серверу заблокирован. Папка «Забвение» исчезла из кабинета Рогозина. А сам Рогозин ждал её у лифта с двумя людьми в тёмных костюмах.
— Алиса Викторовна, — сказал он ровным голосом. — Вы отстранены от проекта.
— Почему?
— Вы нарушили протокол. Вступили в несанкционированный контакт с объектом.
— Он не объект, — процедила Алиса. — Он человек.
Рогозин покачал головой.
— Вы не понимаете масштаба. То, что в его голове, — это не аномалия. Это инструмент. Военный инструмент. Вы знаете, сколько стоит технология направленного стирания памяти? Миллиарды. И мы близки к тому, чтобы воспроизвести её искусственно. А ваш... друг... — он поморщился, — всего лишь прототип. Живой прототип.
Алиса почувствовала, как холод разлился по венам.
— Вы хотите его разобрать, — сказала она. Не вопрос.
— Изучить. Глубже, чем позволяет текущий протокол. Инвазивные методы. Вскрытие височной доли.
— Это убьёт его

Она не спала три ночи. Читала. Копалась в архивах Лаборатории. Проект «Наследник» был засекречен. Но Рената знала, как открывать замки — не магические, а бюрократические. Старые коды. Забытые допуски. Через три дня у неё были фрагменты.
Грэм. Верховный алхимик. Семьдесят три года. Создавал разумных гибридов тайно. Не одного. Десятки. Для чего — она не понимала. В документах были слова: «армия нового порядка», «полная лояльность», «замена».
На четвёртую ночь Рената пошла в подвал. В закрытое крыло. Где хранились готовые образцы. Где, по слухам, жили те, кого Грэм создал. И кого Совет не должен был видеть.
Она спустилась по лестнице. Внизу пахло антисептиком и чем-то живым. Тёплым. Коридор. Двери. За каждой — камера. В каждой — существо.
Рената шла. Смотрела. Гибриды. Разные. С чешуёй. С крыльями. С дополнительными конечностями. Но все — с глазами. Осознанными. Живыми. Смотрящими.
И тут она услышала голос.
— Ты не должна быть здесь.

‑ «Называй меня Стюля, каждый, кто считает, что банальности типа Юля тут не проканают"....
Так начиналась известная песня Скелетонов из популярной рекламы йогуртов, глазированных сырков и творожков с кусочками желе. Помню, как мальчишкой, я даже принимал участие в школьных шуточных конкурсах, накрасив себя Скелетоном‑Диджеем, и трое ребят рядом со мной изображали Басту, Жорика и Стюлю, и мы вместе, с восторгом применяя на себя образ этих Скелетов‑Подростков, пели – «Скелетон Я».
Да уж, эти Скелетоны были словно идеальным воплощением нас, московских школьников 2000‑ых, которые охотно открывались технологическим новинкам, таким как мобильники вроде – Nokia 3310 (тогда это был просто невероятный супер‑телефон, с игрой в популярную Змейку) или гаджетам вроде всеми обожаемого Тетриса. Что уж говорить о Макдональдсе … Помню себя в футболке с изображением костей, которую надевал в школу – обязательно.

Он прибыл в Каллион через три дня после инцидента. На военном челноке с чёрными парусами-стабилизаторами. В сером мундире гравитационного корпуса. С нашивкой в виде разорванной нити на плече.
Арден был из Нижнего Вергана — города-крепости, который висел ниже всех. Ближе к земле. Ближе к опасности. Верганцы были воинами. Их весовщики не держали города. Они разрушали чужие. Перетягивали гравитационные поля. Обрушивали мосты. Роняли вражеские платформы в бездну.
Нира увидела его на собрании в Ратуше. Он стоял у стены. Высокий. Широкоплечий. Тёмные волосы коротко стрижены. На скуле — тонкий шрам. Глаза — тёмно-серые, тяжёлые, как камень на дне реки. Он смотрел на собрание с лёгкой усмешкой. Как будто всё это было ему неинтересно.
Верховный весовщик Каллиона говорил о разрыве нити. О нестабильности потоков. О том, что кто-то подрывает гравитационные якоря. Целенаправленно. Извне.
— Мы подозреваем диверсию, — сказал Верховный. — Кто-то ослабляет наши нити изнутри. Мы не знаем кто.