Пышка для тренера

Я решительно колочу в дверь соседа – лучшего фитнес-тренера в городе.
– Макс, немедленно открывай! Это срочно!
– Кого там принесло спозаранку? – слышу хриплый голос. – Пожар или потоп?
– Хуже! Я должна похудеть к лету! – воплю с отчаянием пышки, которую вчера бросил жених.
Дверь распахивается. Макс нависает надо мной. Бицепсы, трицепсы, грудные мышцы – всё это добро занимает весь дверной проём.
На соседе нет ничего, кроме мокрого полотенца. Я невольно считаю кубики пресса на смуглом мужском животе.
– Их восемь. Можешь не пересчитывать, крошка, – ловит мой взгляд красавчик. Он вдобавок мажор и сердцеед.
– Помоги похудеть!
– А оно тебе надо? – лениво зевает Царев. – Не легче ли найти мужика, который прётся от твоей пышной фигуры?
– И где ж такого найти? – фыркаю я, недоверчиво спрашивая у соседа.
Царев резко наклоняется ко мне и дышит прямо в губы, щекоча своим дыханием:
– Таких немало, поверь.