Подборка книг по тегу: "настоящий мужчина"

– Масик, ты точно бросишь свою курицу? Я вот тут шубку присмотрела… – щебечет любовница мужа.

– Все купим, звезда моя. Ты же у меня… 

– Огонь, да? Не то, что твоя мымра сморщенная. Когда уже мы будем вместе? 

– Скоро, скоро… Как ты правильно сказала… Она сухарь и есть… И я ничего, кроме жалости, к ней не испытываю. 

Я услышала разговор мужа с любовницей и решила…

Нет, не рвать на себе волосы и не страдать. 

Я лишу их всего, опустошу счета мужа и отправлюсь в путешествие… 

Но моим планам не суждено было сбыться – муж приготовил ответный удар, а мне пришлось искать того, кто поможет остаться на свободе…

– Оля, не драматизируй, – Дима устало смотрит на меня, застёгивая пуговицу на рубашке. – Ты жена, но давно уже не… муза.
В телефоне всё ещё открыт его чат.
Там – признания, планы на совместное лето, которые я не смогу стереть из памяти.
– С ней я живу, – спокойно говорит. – А с тобой… пенсия.
Я смотрю на него, не веря, что этот человек когда-то задыхался от одного моего смеха в съёмной однушке.
– Тогда давай по-честному, – говорю. – Развод. Ты живёшь как хочешь, я не мешаю.
Он смеётся вслух. Коротко, зло.
– Развода не будет. Запомни. Ты сидишь тихо, улыбаешься там, где нужно.
По его логике всё просто: я – удобный брачный стаж, выстраданный быт и сын-подросток, который видит во мне вечную зануду.
Она – азарт, молодость и «настоящие чувства».
Дима не хочет развода.
Сын считает, что я виновата.
А я вдруг понимаю, что всю жизнь была фоном для чужих желаний.
И если кто-то должен наконец выбрать меня — это буду я сама.
Вот только есть еще один «сюрприз», о котором я не знала

— Мне нужно тебе кое-что сказать, Лида…
Прошептал мне муж, когда мы танцевали на дне рождения сына.
Рука Ильи лежала на моей груди. На шраме. Там, где сердце, которое он когда-то спас.
Двадцать лет назад его руки подарили мне жизнь, и с тех пор каждый вечер я шептала одно и то же: «Без тебя меня бы не существовало».
Он накрывал мою ладонь своей, и мир держался.
— Я больше не могу это скрывать. Устал. Устал врать, что я идеальный. Я тебе изменил. Был с другой женщиной! И у неё задержка…
Пауза.
Свечи, музыка, улыбка сына.
И мои слезы, которые текут по щекам.
— Зачем ты мне это говоришь сейчас? Здесь? Зачем ты забираешь у меня этот вечер? Он был счастливым, Илья. Он был таким волшебным… Господи, как больно… Скажи, что это ложь! Я прошу тебя, умоляю!
— Я должен признать ребёнка. И не могу их бросить. Пойми.
Он дал мне жизнь. А потом отнял всё одной изменой.
Я плакала всю ночь. Сняла кольцо. Решила — точка.
Но и представить не могла, что ждёт нас впереди…

Они сидят за столиком у окна.
Антон.
И Катя.
Моя пациентка. Двадцатилетняя студентка, которую я полгода назад оперировала. Резекция лёгкого. Сложный случай, врождённая патология, она могла не выжить, но я вытащила.
Помню, что говорила ей перед выпиской:
— Ты молодец, Катя, ты справилась.
Антон с нежностью гладит её по щеке. Она смотрит на него с обожанием.
Сердце сжимает боль. Я молодец, Катя, вытащила тебя. А ты?

- Прошу прощения, мы тут с моей девушкой были недавно. Она очки забыла.
- Это которая не может определиться троечку или четвёрочку хочет?
- Она самая.
Я слушаю разговор и с каким-то торможением понимаю, что знаю голос визитёра. Это же мой Андрей! Ах ты, скотина!
Хватаю с кушетки рубашку, быстро надеваю, удивляясь, что она какая-то слишком свободная, да и ладно. Выхожу из-за ширмы, застёгивая верхние пуговицы.
- Спасибо большое, - говорит Андрей, отходя к двери спиной.
Это он. Предатель чёртов. Он видит меня и замирает на месте.
- Так значит, на мой шрам у тебя денег нет, а какой-то подстилке ты оплачиваешь силикон? – цежу сквозь зубы.
- Малыш…
- Дайте, что не жалко, - обращаюсь к врачу, протягивая к нему руку.
Он как-то странно на меня смотрит, но вкладывает в мою ладонь массивный степлер.
Замахиваюсь, бросаю.
- Мась, нашли?
В проёме двери показывается блондинка с губами-уточками. Андрей приседает. И степлер прилетает ей прямо в лоб.