Подборка книг по тегу: "новая жизнь"

Мама попала в больницу. Инсульт. Муж в командировке, мне пришлось быстро придумывать, куда деть дочек. Везу их к свекрови, надеясь на авось, потому, что трубку она не берет. Из гостиной вылетает темноволосый, худой мальчик и едва не врезается в меня.
— Привет. Как тебя зовут?
— Матвей.
Свекровь выходит и прижимает руки к груди, Матвей уже пробегает мимо нас к лестнице.
— Ба, я мультик наверху досмотрю.
Не успеваю я оправиться от «ба», как он поднимает руку и рукав футболки задирается.
Я вижу темное родимое пятно. Оно небольшое, вытянутое, с раздвоенным краем, будто лист. У моего мужа точно такое же.
— Это сын Леши?
— Леша не собирался от тебя уходить, — сбивчиво говорит свекровь. — В жизни всякое бывает. Он сына хотел. Всегда хотел, ты же знаешь. Леонид тоже мечтал о внуке, фамилию продолжить. А у вас...
Она замолкает.
— Что у нас?
— Девочки замечательные, правда. Но мужчинам нужен наследник. А ты ему только девок смогла родить… Не рушь ты семью. Лешенька меня не простит.

— Вы должны выбрать прямо сейчас! — кричит врач, и его голос дрожит. — У нас крови только на одного пациента!
— Спасайте Настю! Она носит моего наследника! — не раздумывая ни секунды, рявкает Стас.
— Но ваша жена... Елена в критическом состоянии! Без переливания она не выживет!
— Да плевать я на нее хотел! — брезгливо бросает мой идеальный муж. — Лена баба двужильная, сама выкарабкается. А не выкарабкается — туда ей и дорога. Готовьте операционную для моей Настеньки!
Мой муж. Моя сестра, оказавшаяся его беременной любовницей. Они только что вынесли мне смертный приговор, радостно шагая по моим костям в свою «счастливую жизнь».
Монитор издает протяжный, оглушающий писк. Я закрываю глаза, проваливаясь в ледяную тьму... Но двери реанимации с грохотом распахиваются, ударяясь о стену.
— Отойдите от нее. Я сам проведу операцию, — раздается властный, стальной голос, от которого воздух в палате начинает искрить.
Сквозь пелену угасающего сознания я узнаю его. Марк. Мой первый муж.

До начала презентации сорок минут. Я ищу своего мужа Кирилла, чтобы пройтись по его вступительной речи.
Охранник говорит: Кирилл Дмитриевич прошёл через служебный вход.
Иду по коридору за сценой.
Дверь в дальнюю подсобку приоткрыта.
Сначала — голос. Не его. Её.
Я за несколько секунд узнаю. Настя. Моя Настя, которую я два года назад взяла стажёркой.
— Ты обещал,Кирилл. Ты сказал — после презентации скажешь ей всё.
— Я скажу.
Его голос —тихий, виноватый, и одновременно в нём нежность.
— Дай мне произнести речь, довести вечер до конца. А потом я всё объясню Марине. Я должен ей хотя бы это.
— Ты должен ей? —смех Насти—короткий, колючий. — Ты должен мне. Восемь месяцев, Кирилл. Восемь месяцев я живу обрывками,встречами в чужих квартирах и сообщениями,которые ты стираешь, прежде чем переступить порог собственного дома.
Я не двигаюсь. Не дышу.
Я стою в метре от этой двери, и мир, который я строила — не здание, а всю свою жизнь, фундамент, стены, крышу, — разваливается беззвучно