— Мне нужно тебе кое-что сказать, Лида…
Прошептал мне муж, когда мы танцевали на дне рождения сына.
Рука Ильи лежала на моей груди. На шраме. Там, где сердце, которое он когда-то спас.
Двадцать лет назад его руки подарили мне жизнь, и с тех пор каждый вечер я шептала одно и то же: «Без тебя меня бы не существовало».
Он накрывал мою ладонь своей, и мир держался.
— Я больше не могу это скрывать. Устал. Устал врать, что я идеальный. Я тебе изменил. Был с другой женщиной! И у неё задержка…
Пауза.
Свечи, музыка, улыбка сына.
И мои слезы, которые текут по щекам.
— Зачем ты мне это говоришь сейчас? Здесь? Зачем ты забираешь у меня этот вечер? Он был счастливым, Илья. Он был таким волшебным… Господи, как больно… Скажи, что это ложь! Я прошу тебя, умоляю!
— Я должен признать ребёнка. И не могу их бросить. Пойми.
Он дал мне жизнь. А потом отнял всё одной изменой.
Я плакала всю ночь. Сняла кольцо. Решила — точка.
Но и представить не могла, что ждёт нас впереди…