Книги по тегу «настоящий мужчина»: ""

В день свадьбы я поняла, что меня продали. Белое платье оказалось саваном, а вместо любимого Тимура рядом чужой мужчина, Мурат. Я выросла с мыслью, что Тимур мой суженый, но он исчез, оставив меня расплачиваться за долги отца. В доме мужа я готовилась к боли, но Мурат не прикоснулся ко мне.
— Я знаю, что ты любишь другого, не скажу что рад этому или что меня это не волнует, но я не беру силой. Если захочешь — придёшь сама.
Его странная забота и ночные отлучки сбивают меня с толку. Я пытаюсь ненавидеть его, но тело предаёт, а сердце начинает сомневаться. Однажды я не выдерживаю и кричу:
— Ты купил меня, почему не берёшь?
— Ты дрожишь в моих объятиях, но боишься признать, что я не чужой. Если уйдёшь то я отпущу. Но тогда ты никогда не узнаешь правду о том, кто тебя на самом деле предал.

Белое платье, свадьба мечты, взволнованный жених у алтаря… 
И его любовница, которая пришла ко мне за пять минут до церемонии сообщить, что скоро у них появится ребенок…
Когда я решила остановить свадьбу, жених мой не растерялся.
— Настя, давай начистоту, — признался он. — Да, у меня к тебе не было пылкой любви, но для брака она и не нужна.
— Как интересно, — горько хмыкаю я. — Тут ты прав. Это любовница от слова “любовь”, а жена — это про другое, не так ли?
— Она не помешает нашей жизни, — вздыхает Александр. — Это вообще ошибка. Ее я оставлю в прошлом. В будущем будешь только ты, клянусь. Давай не будем рушить наши планы.
— Твои планы! Твои и моего отца. Я в них больше не участвую!


Вот только свадьба не состоялась совсем по другой причине… 
Уже в следующую секунду случилось то, что сломало слишком много жизней…
А мне подарило встречу, в которую я еще долго не могла поверить…

— Асият, ты слышала. Ты должна согласиться. Не потому что я так хочу. А потому что если ты откажешься, через месяц Ахмед пойдёт мстить. Двенадцатилетнего мальчика убьют. Я не выдержу потерю ещё одного ребёнка.
Он плачет. Впервые в жизни.
— Я согласна, — говорю и смотрю ему в глаза. — Но ты запомни этот день. Как ты торговался мной, как резал мою жизнь на куски. Я ухожу в дом убийцы брата. И если я умру там, то знай, что ты убил меня не меньше, чем он.
Отец отворачивается. Плечи трясутся.
Но я не плачу. Просто иду в свою комнату, сажусь перед зеркалом и смотрю на шрам. Завтра за мной приедут люди Тимура. И я переступлю порог его дома как уродливое наказание, но не рабыня.

— Так вот, значит, как у вас… — Голос ее срывается. — Как ты…
— Как мы что?
— Показалось, значит? — Она наступает на меня, и стакан дрожит в руке. — Ничего не было, приснилось, острая реакция на стресс? А с ней, — она машет рукой в сторону двери, в сторону коридора, подсобки, Оли, — с ней тоже показалось?!
— Ты о чем, Белка? — Начинаю злиться. Под машиной человек, а она мне тут сцены.
— Удовлетворил телесные потребности? — Ее несет, остановиться она уже не может. — Как врач?! С пониманием?! Средь бела дня, на работе!
— Ты что, ревнуешь?!
— Иди к черту, озабоченный!

Она — Екатерина Белинская. Дочь главврача, красный диплом, расписанное на годы вперёд будущее: тихая терапия под крылом отца, удобный брак, золотая клетка.
Но она пришла работать на скорую. В самый страшный район города. В бригаду ко мне! К человеку, которым пугают новичков.
И не зря пугают!
Как же я ее ненавижу!
Или... нет...

— Вера, ты ведь не одна!
— Уважаемая Галина Егоровна! Я вообще-то рожаю! – Срываюсь на крик.
— Сынок! Ты слышал, как она со мной говорит?! О-о-о… — вскрикивает женщина, роняя бесчувственную руку себе на грудь.
— Мама! – муж бросается к ней.
— Рома, я не хочу рожать здесь...– цежу я.
— Ну, Вера! Маме плохо…
— Но, нам пара рожать. Я вызову скорую.
— Не надо мне скорая! – Свекровь судорожно дергает сына за рубашку.
— Здравствуйте! Сердечный приступ. – Быстро тараторю я.
— У тебя мать одна! Переженишься и нарожаешь еще! Умру, и что будешь делать?! – она и не думает отпускать Рому.
Нас всех отвлекает трель дверного звонка.
— Так, тут не сердце, а роды! – Заходит врач.
— И сердце тоже! – Рома озадачено стоит рядом с мамой, которая вцепилась в него мертвой хваткой.
— Так, определитесь. Или сердце, или рожаем. Одно из двух. Второй экипаж приедет так же быстро.
Затуманенным взглядом, смотрю на мужа. Он выберет ее, слишком цепкая женщина, а Рома лопух.
— Я... – шепчу я и ухожу.

Я испекла торт беременной любовнице мужа. Сама. В день двенадцатой годовщины нашей свадьбы.

«Папа, жди сына!» — написала голубым кремом. А потом увидела адрес доставки. Наша квартира. Та, которую мы берегли для его дочери.
— Серёжа сказал, вы уже всё знаете. И сами предложили испечь нам этот торт.

Дарья уверена, что мы с Сергеем разведены уже два года. Я ещё утром целовала мужа перед работой.

Но измена — только начало. В его папке лежит письмо, которое я должна была получить четырнадцать лет назад. Мужчина, написавший его, помнит мой ответ. А я впервые вижу эти строки.

Мне тридцать пять. У меня своя пекарня, чужая ложь вместо брака и Керем Демир — богатый, взрослый, невозможный красавец, рядом с которым хочется остаться.

Даже если его капибара уже взяла мою сумку в залог.
Чтобы снова поверить мужчине, мне нужно узнать правду. Что муж сделал с моей жизнью ещё до того, как я стала его женой?

- Ты не достойна Булата. Грязная шармута, наглая ведьма, дворняжка. Ему не нужна ни ты, ни твой ребёнок!
- Оставьте меня в покое. Я никуда не уйду, я дождусь моего мужа!
- Булата? Что ж, он скоро приедет, привезёт свою настоящую жену. У него был никях вчера.
- Что?
Я вышла замуж за властного кавказца, который хотел получить меня любой ценой. Я не хотела его любить. Я знала, что ничем хорошим это не закончится.
Я сказала ему, что люблю, а потом узнала, что он женился на другой, а меня и моего сына приказал вышвырнуть на улицу.
Что ж. Я ушла. Я выжила. Я стала свободной и независимой. А через пять лет жизнь снова свела на вместе и тогда я сделала свой ход конём.
Моя жена предала меня и сбежала, а через пять напротив окна моего кабинета появился огромный билборд. На нём улыбающийся парнишка. И надпись.
«С днём рождения, сынок. Мы могли бы отпраздновать его вместе с твоим отцом, но он от нас отказался. Пусть видит, каким ты вырос, Булат!»

– Поля, а ты это… знаешь, где сейчас твой муж?! – раздается в трубке напряженный голос подруги.
– Да. Знаю, Кира, к чему спрашиваешь?! – пытаюсь спросить в шутливом тоне.
– И где он?!
– Кира, Максим в Петербурге. У него командировка. У тебя к нему какой-то вопрос? Можешь у меня спросить, я обязательно ему передам.
– Это странно…Ну… раз говоришь, что в командировке, значит, в командировке, может… я ошиблась…
– Что значит «ошиблась»?! Кира, поясни, пожалуйста.
Теряю терпение, и Кира выпаливает в ответ.
– Твой муж снял президентский люкс в отеле, где я работаю.
– Что?! – переспрашиваю в шоке. – это, наверное, какая-то ошибка…
– Возможно... но… ты должна знать...
– Что знать?!
Кира немного молчит, а потом обескураживает меня фразой:
– Твой муж заехал в номер с якобы женой… но… тебя тут нет… значит… с ним в номере другая женщина… я сожалею…

Десять лет брака. Шестилетний сын. И в день, когда тест показывает две полоски, я узнаю что мой муж – лжец и предатель!

— Ты офигела, стерва?

С этих слов началось наше знакомство.

Он наглый, богатый и до неприличия уверенный в собственной неотразимости мужчина. Именно из тех, которым я никогда не говорю «да».

Вот и ему отказала.
Только почему тогда из всех мужчин я вижу именно его?

И почему он смотрит на меня так, словно уже выбрал?
Нет, красавчик. Не дождёшься.

— Она помешалась после того случая с мальчишкой. Статистика падает, — голос моего мужа звучит по-деловому сухо.
— И каков план? — мурлычет моя же ученица.

Девчонка, которой я лично ставила руку.

— Подставная аттестация, ее отстранят. А дальше ты займешь ее место… Потерпи немного, малыш.

Я стою за дверью ординаторской и слушаю, как муж хладнокровно передает не только мою клинику, но и мою жизнь в руки любовницы.

Они хотят забрать всё: статус, деньги, безупречную репутацию.
Но эти двое забывают главное: мой дар на кончиках пальцев, а не в кожаных креслах.

Мне приходится вернуться в сумасшедший ритм обычного приемного покоя БСМП. Туда, где пахнет кровью и хлоркой.

И где грубый, циничный врач скорой Баринов откровенно презирает таких «элитных дамочек», как я.

Мой муж думает, что уничтожил меня. Но я хирург. Я привыкла ампутировать гниль без наркоза…и я обязательно верну свое.