Именно тогда я его увидела.

Конверт.

Он лежал прямо на клавиатуре, будто материализовался из воздуха. Ни марок, ни обратного адреса, только мое имя, выведенное изящным, почти каллиграфическим почерком. Внутри — единственный лист плотной, желтоватой бумаги.

«Приглашение для Искателя.

Требуется не репортер, но свидетель. Не летописец, но летописец душ. Закрытый анклав Окиталь открывает свои врата для одного избранного.

Если ваш взгляд способен увидеть не только форму, но и суть; если вы готовы отказаться от привычного мира ради истины — представьте свои работы на суд Совета.

Отбор строгий. Сомнения приветствуются. Обратного пути нет.»

Я перечитала текст трижды. «Окиталь». Это слово звучало как эхо из другого измерения. Как сон наяву. В груди защемило что-то острое и давно забытое — надежда. Та самая, от которой перехватывает дыхание и кружится голова.