— Наташ, — голос мой звучит чужим, сдавленным. — Я… Я не могу.
— Не смей! — она шипит, разворачивает меня к себе. — Ты что, просто так сдашься? Ты же ты!
— Посмотри на них! — я резко машу рукой в их сторону. — Это не я!
— А кто сказал, что это она?! — Наташка хватает меня за подбородок, заставляя встретиться взглядом. — Ты вообще уверена, что это та самая переписка? Может, он просто…
Но её слова тонут в музыке.
Потому что в этот момент она делает пируэт — стремительный, грациозный, — и её платье вспыхивает чёрным пламенем. Гости ахают. Герман ловит её, притягивает ближе, и на его лице — тот самый взгляд.
Тот, который я видела только в своих мечтах.
— Всё, — я резко вырываюсь. — Всё, хватит.