Дар

У каждой секунды есть хозяин. Она об этом не знала.
Жизнь шла по кругу: случайные подработки, пустая квартира, ощущение, что мир проходит мимо. Единственное, что отличало её от остальных — странности, которые она привыкла скрывать. Вещи ломались в её руках не так, как у других. Не разбивались. Не трескались. Замирали.
Потом она нашла то, что не должна была трогать.
Старый предмет. Красивый. Невозможный. Такой, за который одни люди готовы убить, а другие — уже убивали.
Он назвался другом. Предложил объяснить. Предложил защиту. Говорил ровно столько, чтобы она шла за ним, и ни слова больше.
А потом мир вокруг начал заикаться.
Минуты стали путаться. Следствия приходили раньше причин. И те, кто следит за порядком вещей, наконец посмотрели в её сторону.
Она думала, что случайно влезла в чужую войну.
Нет. Война всегда была про неё.