— Ты проиграл, дружок, — мужчина, который ведет себя в нашем доме, как хозяин, криво усмехается, глядя на папу. — Что там у тебя? М-м, жаль, жаль.
— Виталик, слушай, я отыграюсь, — папа нервно вытирает пот со лба. — Клянусь тебе. Ты ж меня знаешь.
— Нет, не знаю, — поджимает губы мужчина. — Так что? Твой дом — мой дом? Хотя погоди, даже так не хватит.
— Пап, — понимаю, что сейчас произошло что-то такое, что перевернет нашу жизнь с ног на голову. — Перестань, пожалуйста.
— Лиза, иди к себе в комнату, — рявкает отец.
— Нет, Лиза, останься, — жестом останавливает меня Виталик. — Меня зовут Виталий Юрьевич. Давай так, ты останешься, а папа пойдет отдохнет.