— Станислав Викторович, я прошу прощения. Кажется, я у вас ключи... забы... — слова застревают где-то в горле, когда я вижу то, что вижу.

Мой начальник стоит посреди своего кабинета. И вроде бы в этом нет ничего такого, если бы не тот факт, что из его рта торчат острые белоснежные клыки, а вместо ногтей на пальцах выступили огромные чёрные когти.

— Лика... — рычит... не говорит, а именно рычит Зверев.

Мой мозг, отказываясь воспринимать происходящее, хаотично ищет способы как-то справиться с тем, что происходит и между бежать, орать или хотя бы спросить "какого черта, собственно говоря?!", он решает просто потерять сознание.