— Пожалуйста… — голос срывается, я вжимаюсь в холодную стену.
Александр перекрывает пространство собой. Ладони упираются по обе стороны от моей головы, отрезая путь к отступлению.
— Врать — плохая привычка, малышка, — его пальцы жестко берут меня за подбородок, заставляя поднять взгляд.
— Я… я правда не понимаю, — выдыхаю хрипло.
— Конечно, не понимаешь, — усмешка кривая, холодная. Его нога вклинивается между моих, колено давит, лишая равновесия.
— Так нельзя, — говорю упрямо.
— Нельзя — как? — шепчет он мне на ухо.
Краем глаза замечаю движение. Артур.
— Я не согласна на…
— А мы и не собирались спрашивать