Подборка книг по тегу: "наглый герой"

— Троицкий... — выдавливаю я, припечатанная его тяжёлым телом к полу кухни. — Слезь.
Ян медленно приподнимается на предплечьях. Не для того, чтобы встать, а чтобы зависнуть надо мной, любуясь видом.
Его тёмные глаза блестят хищным весельем.
— Куда спешить, Ремизова? — спрашивает он низким голосом. — Мне, знаешь ли, на удивление удобно.
— Слезь, сказала! — я толкаюсь, и он тут же прижимает мои руки к полу. — У тебя тормоза вообще есть?!
— Ты же сама меня уронила, камазик, -- мурлычет Ян. -- Так не терпелось пообжиматься со мной на полу?
— Что ты несёшь?! — взвизгиваю я, сгорая от стыда.
— Истину, — щурится он, опускаясь так низко, что его дыхание щекочет мне губы...

Яна хотела свободы, но получила сводного брата, о существовании которого даже не подозревала. Савелий уверен, что квартира его. Яна уверена, что он псих. Им предстоит жить под одной крышей, делить территорию и выяснять, кто из них здесь лишний.

Вот только с каждым днём грань между ненавистью и притяжением становится тоньше. А запретное — всегда самое сладкое.

— Спорим, ты не устоишь? — бросает Макс.
Наклоняюсь чуть ближе.
Совсем чуть-чуть.
Его взгляд на мгновение падает на мои губы.
Ага.
Вот так.
— Спорим, мажор.
Макс Ветров привык получать всё, что захочет. Я привыкла рассчитывать только на себя. У мажора дорогая машина, деньги и уверенность, что перед его улыбкой невозможно устоять. У меня — учёба, работа в баре и проблемы, о которых ему лучше ничего не знать.
Наш первый спор он проиграл. И, конечно, потребовал реванш.
Теперь у него месяц, чтобы заставить меня уступить.
Но Макс ещё не знает: я не планирую проигрывать.
И я пока не понимаю, что в этой игре опаснее — уступить ему или однажды понять, что наш спор давно перестал быть игрой.

– Я найду эту дрянь! – рявкаю, сжимая челюсти.
Город переверну, но эта девчонка будет стоять передо мной на коленях! Голой!
– Смотри, как бы она тебе что-то другое не откусила! – ржут друзья, чем дико бесят.
– Ну, уж нет! Будет кричать и стонать до самого утра. Так что с меня самый горячий видос в вашей жизни, парни!

Я случайно попала на мотогонки и случайно приглянулась там самому опасному парню университета. И теперь он ищет меня, даже не подозревая, что я та самая серая мышка староста, которую он даже не замечает.

Нет ничего хуже столкнуться с человеком, с которым ты совсем не хочешь сталкиваться.
С которым даже не собиралась сталкиваться хоть ещё раз в своей жизни.
- Просите, я вас задел? – Покровский трогает меня за плечо, а я сжимаюсь в комочек и очень не хочу оборачиваться.
- Всё в порядке, - хватаю свой латте и убегаю из кафе.
А потом прячусь в машине съехав по сиденью вниз и наблюдаю за мужчиной, разрушившим мою жизнь.
Да-да! Разрушившим. Первых не забывают. Так говорят?
Вот и я никак не могу забыть, хотя уже семь лет прошло.
Семь, твою мать, грёбанных долгих лет. Семь лет – это целая вечность.
Мини-жизнь, если хотите.
Но нет… Егор Покровский, мажор и сволочь, каких мало, сидит у меня в мозгах и в печёнках.
Даже в сердце слегка застрял.
А ТЕПЕРЬ Я УЗНАЮ, ЧТО ОН МОЙ НОВЫЙ БОСС!

— Твой личный дневник останется у меня, — сообщает он.
— Что? — потрясенно выдыхаю я.
— Что слышала, — беспечно отзывается Боголюбов, легким движением закинув дневник в свой черный рюкзак. — И если ты хочешь, чтобы о твоем милом секрете никто не узнал…
— Да что тебе надо?! — взрываюсь я.
— Смотря, что ты можешь мне дать, — расплывается в хищной улыбке Марк. Шагнув ко мне, он с легкостью подхватывает меня на руки и усаживает на парту. — Есть интересные идеи?

***
Так вышло, что я задела эго местной звезды универа – Марка Боголюбова. И теперь он мне мстит! Мало того, что забрал мой личный дневник себе, так ещё и узнал, что я влюблена в его лучшего друга и грозится раскрыть мой секрет! Чтобы вернуть дневник, мне приходится выполнять дурацкие поручения мажора. Но зато благодаря этому я познакомилась с Елисеем – тем самым парнем, в которого влюблена. Правда, чем дольше я прислуживаю Боголюбову, тем сильнее гаснут мои чувства к его другу… и это мне совсем не нравится!

Я просто хотела спасти семейное кафе, а получила войну с человеком, который одним взглядом заставляет меня краснеть и кипеть от ярости одновременно.
Он богат, холоден и опасен.
Я — простая официантка, которая случайно бросила ему вызов.
И теперь он не отстанет.

Я ненавижу его со школы. Заносчивый мажор, будущая звезда хоккея.
По какой-то причине он выбрал меня своей личной игрушкой на побегушках. Даже в университете я не смогла от него избавиться. А потом он пропал. И вместе с ним мои проблемы исчезли.
Вот только спустя год он вернулся.
И в первый же день он подошёл:
– Ждала меня?
– Ждала. Каждый день молилась, чтобы ты скорее вернулся, Гошенька.
Где-то позади слышится чей-то сдавленный вздох, а кто-то даже присвистнул. Он только шире растянул губы:
– Рад тебя видеть, Лея.
И впервые я просто послала его. Но спустя какое-то время пришло сообщение:
“Расплата за Гошеньку. Начинается завтра”.

Вот и помогай людям!
Мало того что спасать заставили, так ещё и жениться пообещали. Вытащила с того света истекающего кровью бойца ОМОНа с позывным Мимино. А он взамен пообещал на мне жениться. Нужен он мне — велико счастье! Но кто же мог подумать, что своей клятве он верен и прохода мне теперь не даст.

"– Фиалкова, опять опаздываешь, — рычит завотделением. — Обход уже начался!
— Бегу, Виталий Павлович!
— Можешь не стараться. Два дежурства у тебя уже есть. А теперь марш на перевязки!
— Ну, Виталий Павлович, — стону я. — Опять всё самое интересное мимо меня пройдёт.
— Давай, давай в процедурную. Там как раз тебя пациент ждёт.
Знала бы я, КТО меня там ждёт...
На кушетке, сияя улыбкой при виде меня, развалились два метра обаяния, мускулов и бронебойной наглости".

— Видишь, — выдавливаю я, сжимая ладонь на её талии. — Ничего страшного.
— Угу, — еле слышно,отзывается. Вся сжалась, будто бежать готовится.
И это почему-то бешено заводит. Меня заводит серая зубрила размера XXL. Разбудите меня, кто-нибудь.
Я должен убрать руку. Но вместо этого моя вторая рука сама собой поднимается к её лицу. Большой палец скользит по горящей щеке, по линии скулы…
— Бражников? — шепчет она, и это даже не протест. Это вопрос.
Она хочет спросить, какого хрена я делаю. А я и сам не знаю.
— Заткнись, — хрипло говорю я.
Меня ведёт. Откровенно ведёт от её запаха. От вида этих губ, которых я коснулся всего раз, три грёбаных дня назад, и это даже касанием не назовёшь!
— Твою мать, — шепчу я и врезаюсь в эти губы.