— Не прикасайтесь ко мне! — истерика накатывает с новой силой, когда мужчина протягивает ко мне руку. — Я никогда не буду вашей!
— Никогда не говори никогда, — его голос звучит хрипло, а пальцы с аккуратным маникюром прикасаются к моей щеке. — Ты еще маленькая, чтобы бросаться такими словами.
— Мне уже двадцать, — от этого легкого касания меня словно бьет током, и я отшатываюсь, стараясь их избежать. — И не надо меня называть маленькой.
Сердце колотится где-то в горле, губы пересохли… Спиной вжимаюсь в стену, чувствуя, как сосет под ложечкой… Прям до тошноты. 
— Ну, раз ты такая, взрослая, — мужчина прижимает меня к стене. — То и вести себя должна соответственно.
Он притягивает меня к себе, и сразу становится понятно, что в его понятии соответственно.