— Чья это была комната? — спрашиваю, заглядывая в его холодные глаза. — Ты же не мог приготовить её лично для меня.
Он молчит. Я замечаю, как его пальцы на миг напрягаются, будто он сдерживает себя, а затем снова расслабляются.
— Не важно, — резко отвечает Сергей, осматривая меня с ног до головы.
Я прищуриваюсь, в удивлении приоткрыв губы.
— Как это не важно? Очевидно, что раньше здесь кто-то жил. Всё выглядит так, будто меня сюда... вписали, заменив сломанную игрушку.
Сергей отталкивается от косяка и подходит ближе. В его глазах вспыхивает что-то опасное, но прежде чем я успеваю разглядеть, что именно, он наклоняется ко мне, заставляя отступить на шаг назад.
— Это теперь твоя комната, — медленно проговаривает он, наклоняя голову, словно изучая мою реакцию. — Остальное тебя не касается. Но, в одном ты права… здесь ты просто игрушка… Моя игрушка...