— Эй, красивая, — на сцену поднимается один из подручных Питбуля, бритый парень с татушкой на шее в виде пунктира с надписью «линия отреза», — босс хочет с тобой разговоры говорить.
— Руки убрал, — пытаюсь вырваться, хотя ноги уже дрожат от накатившей жути. — Я с Алексеем.
— Уже нет, красивая, — сплевывает под мои ноги ком жвачки, а я с открытым ртом семеню за ним к столику Питбуля.
Меня как куклу ставят перед мужчиной, который раскинул руки на спинке черного кожаного дивана и смотрит так, словно ждет от меня приват, или еще что.
— Я сегодня больше не пою, — блею я, но взгляд не прячу.
Костюм у него дорогущий и так красиво обтягивает фигуру. Высокий, и плечи огромные. Киношный босс мафии.
— Сегодня, птичка моя, — челюсть Питбуля напрягается, скулы становятся острыми, во взгляде промораживающий холод, — ты нужна для другого.