— Павел Петрович, — я медленно отступаю, натыкаясь на полки, где аккуратно уложены бутылки марочных вин. — Не подходите ко мне.
— Ты чего такая дикая? — смеется Тасин отец, протягивая ко мне руку. — Мы с тобой здесь одни, и, скорее всего, докричаться, чтобы нас освободили, у нас не получится. Разве что выпивки у них не хватит… 
— А я попробую, — поднимаюсь по ступенькам и начинаю колотить в дубовую дверь винного погреба. — Тася! Тасяяяя! Эй, кто-нибудь!
И какого черта я поперлась заглядывать по этим погребам? Дура! Дура! Дура! Мало было мне приключения в библиотеке… Так нет же, поперлась изучать дом.
— Ну что, не слышат? — с издевкой спрашивает Павел Петрович. — Придется тебе смириться. На сегодняшнюю ночь я твой Дед Мороз, а ты моя Снегурочка.