Мне хочется сбежать отсюда, хочется уменьшиться в размерах. Чувствую себя маленькой девочкой, которая бежит по коридору, а ей вслед несутся оскорбления одноклассников.
Затравленный взгляд выхватывает знакомую стрижку.
— Стас! — пытаюсь перекричать музыку, но он скрывается за углом.
Я устремляюсь за ним, и чем дольше я иду, тем тише становится музыка, и я начинаю различать какой-то шум и чьи-то разговоры.
— Давай, детка, — мужской голос смутно знаком, и я ускоряюсь. — Какая ты сладкая.
Заглядываю за угол, и сердце ухает вниз. В свете тусклого фонаря, указывающего на запасный выход, я вижу прогнувшуюся девушку, которая протяжно стонет, а МОЙ парень сжимает ее в своих руках. Он же говорил, что любит? Это первое, что проносится у меня в голове.