— Лучше не делай так.
— Как? — мои руки замирают над его теплой кожей.
— Не трогай меня.
Я вздрагиваю. Он и правда напоминает волка без стаи: одинокий, озлобленный, не привыкший к ласке. Говорю как можно мягче:
— Я вижу руками. Мне хочется знать, как ты выглядишь.
— Разве ты не достаточно пощупала меня, пока доставала пулю?
Мои щеки покрываются румянцем и краснеют еще больше, стоит ощутить его взгляд на своем лице. Для этого не нужно зрение. Он обжигает. Волнует. И пугает.
— Можно обойтись без грубости, — отвечаю тихо.
— Не можно, - бьет он словами наотмашь. — В следующий раз, Ника, будешь думать, прежде чем тащить раненого незнакомца в дом.
***
Я слепая, а он — изгой. Мужчина, которого все боятся и от которого хотят избавиться. Я подобрала его на своем пороге раненого, едва живого. Из-за снежной бури мы оказались заперты в моем доме. У него ужасный характер, он постоянно грубит и отталкивает меня. Но мне не нужно зрение, чтобы увидеть его настоящего.