Триста лет без хлеба, или как Яга Ивана спсала

Триста сорок семь лет я держу Вещий Засов на Черте миров. Триста лет я не пробовала настоящего, пахнущего живым полем пшеничного хлеба. Живые люди пугают мной детей, зовут кровожадной людоедкой и монстром. Они спят спокойно и не знают, что я — их единственный щит от нашествия навьей нечисти.

Я привыкла к одиночеству, колючей шали и ворчанию столетнего Кота Баюна. Но мой вековой покой разлетелся в щепки, когда в заповедный малинник на Сером Волке влетел Иван-Царевич. Богатырь размахивает мечом, рубит вековые березы и требует развернуть Избушку задом к лесу, не понимая, что его убьет первым же навьим порывом ветра.

Что остаётся делать Бабе Яге? Блокировать рычаги дома, вырубать дурня ухватом по шлему и тащить его семипудовую тушку к печи. Буду обмазывать его ржаным тестом со зверобоем и запекать. Да нет, есть я его не буду, а вот от знаменитого русского духа избавлю. А иначе ночные духи разорвут парня до заката. Посмотрим, как запоет этот герой, когда очнется на лопате...