Мне стукнуло восемнадцать, когда мир перевернулся вверх дном. Любимый предал и продал. Опасный человек гонится за мной и выход один — бежать. Я пересекла границу Проциона. Там живут другие, непохожие на нас... Мой пропуск остался в рюкзаке, а тот в машине. И стоит ли говорить, что к границе я бежала почти под ливнем пуль?
— Ваш пропуск.
— Он у меня есть... То есть был... То есть... Я не вру!
Глава безопасности глядит свирепо, прожигая во мне дыру. Отчего, кажется, что угодила в новую ловушку?