— Брачный договор? — удивлённо смотрю на лежащую передо мной папку. — Вы серьезно думаете, что я соглашусь стать вашей женой?
— Фиктивной, — уточняет босс. — И всего лишь на год. Не такой большой срок, согласись.
— Здесь написано, что я должна взять вашу фамилию! — выпаливаю, бегло перелистывая страницы.
— Обязательно. В твоём паспорте будет стоять моя фамилия. На пальце ты будешь носить моё кольцо…
— А в животе вашего ребёнка?! — произношу недоумённо. — Может быть вы ещё и родить мне от вас предложите?! Тоже фиктивно.
— Нет, почему же… — ухмыляется Воскресенский, сканируя с ног до головы настолько пристальным взглядом, что каждый участок моего тела непроизвольно покрывается мурашками. — Родишь ты от меня по-настоящему.
__________
Чтобы спасти себя от навязанного отцом замужества, мне пришлось пойти на сделку… со своим новым боссом. Фиктивный брак сроком на один год. Сделка, которая была выгодна нам обоим.
Так мне казалось. Пока я не узнала, истинные мотивы Воскресенского