— Марк, у тебя другая? — вырвалось у меня клокотавшая внутри ревность и боль раньше, чем разум смог обуздать язык, а я тихонько вышла встречать его из спальни, кутаясь от озноба и обиды в халатик. Смотрела и нервно щурясь после полумрака, зябко обнимала себя в ожидании ответа.
Муж, молча и устало сбросив пиджак и портфель на банкетку у входа, привалился спиной к двери, переводя дух в прихожей. Он был пьян.
— Леся, о чем ты? — пробубнил тихо и раздраженно.
Растянутый узел галстука на шее, рубашка нараспашку до середины мускулистой груди… А я смотрела на Марка и пыталась избавиться от навязчивой преследующей меня картины, как все это могло произойти. От мысли, какая женщина прикасалась и ласкала вместо меня его идеальное тело сегодня. Кому он вновь шептал те самые слова, что так щедро дарил мне в начале нашей любви.
Нет, точнее, когда еще любил меня.