Измена. Чужой пульс

…В приёмном – суета.
Я быстро передаю пациента терапевту, отдаю карту.
Дело сделано.
Дима пошёл к кулеру, Сергей Викторович говорит по телефону.
У меня есть несколько минут.
Сердце делает радостный кульбит.
Я успею добежать до ординаторской, уткнуться носом в плечо мужа и пожаловаться на сурового начальника, который сверлил меня взглядом всю дорогу.
Взлетаю по лестнице, перепрыгивая через ступеньку.
Коридоры этой больницы я знаю как свои пять пальцев. Вот поворот, вот сестринский пост, вот дверь в конце крыла.
Она чуть приоткрыта. Из щели на линолеум падает полоска света.
– Анто-о-он... – доносится тягучий женский шёпот.
Я замираю.
– Тише, Лер, ну тише... – хрипловатый, глубокий голос моего мужа. Тот самый, которым сегодня утром говорил мне: «Доброе утро, любимая».
Какая-то часть меня умоляет: развернись, беги, сделай вид, что ничего не слышала.
Но я толкаю дверь…