— Ты хотела знать, что будет? — я киваю. — А ничего не будет, Аня. Ничего. Я уеду в Москву, уже в самолёте забыв о наивной заучке с ужасными очками на прыщавом личике, — я отшатываюсь. Слова бьют хлестко. До кровоточащих ссадин на сердце. — А ты, — небрежно окидывает взглядом с ног до головы, — вернешься к своим обожаемым книгам и будешь грызть гранит наук, пока щель между зубами не станет размером с Галактику, — подмигивает и улыбается едко.
— Марк… что ты… — могу только шептать потерянно.
— Малыш, — строит грустное лицо, оттопырив губу и сделав вид, что расплачется, — мне стало скучно и я просто решил развлечься. Завести курортный роман.