…Шумит, шумит где-то осенний лес, и летят седые, дождями наполненные облака, и слагаются летящие хоку; дрогнул меч в суровой руке самурая, и упал на обагрённую кровью траву…

Медленно поднялись глаза, как во сне, оторвались от страниц книги – серые, но не как осеннее небо, а как тёмная закалённая сталь, с чёрным ободком вокруг радужной оболочки, с сине-зелёным отливом, но большею частью тёмные, холодные, как стылые воды осенней реки. Застланные мечтательной дымкой, широко распахнутые, изумлённые, они словно созерцали какой-то видимый им одним мир.

Но вот светлые ресницы дрогнули, и упорхнули призраки, танцевавшие на тёмной глади бездонного озера. Взгляд снова обратился к страницам книги, толстой, хорошей бумаги и в твёрдой пурпурной обложке, и поток золотистых вьющихся волос скрыл лицо той, которая вполне могла бы стать моделью для какого-нибудь вдохновенного мечтателя Ренессанса, из тех, кто ищет в земных образах отражения видений небесных.

Девочка читала сказку.