– Динара! – голос Лены врывается в мои воспоминания. – ДТП везут! Две жертвы, тяжелые! Минут пять!
– Лобовое столкновение на трассе! Мужчина, без сознания, ЧМТ, множественные ушибы! Давление падает! Девушка, в сознании, но в шоке, жалуется на спину и ногу!
Я автоматически шагаю вперед, взгляд скользнул по пострадавшему – и мир остановился.
Нет.
Этого не может быть.
Мартин.
Мой муж лежит на носилках, лицо в крови.
Голос второй пострадавшей – истеричный, надрывный – достигает моих ушей:
– Мартин! Мартин, где он?! Мне нужно к Мартину!
– Не двигайтесь! – рявкает на нее Лена. – У вас возможна травма позвоночника!
– Мне плевать! – девушка рыдает. – Мартин! Скажите мне, что с ним! Он жив?! Он должен быть жив! Мы должны были... У нас планы... Свадьба...
Свадьба.
Это слово ударяет как током. Я смотрю на Мартина, потом на девушку. И все встает на свои места с ужасающей ясностью.